Bas d'boys

Est-ce de trouver la vie si laide

qu'ils se font durs comme un silex ?

et d'embellir les cas qu'ils plaident

contre bourgeoise « dura lex » ?

La poésie n'est surtout pas

de précieux ni de fats l'affaire,

mais de celui qui s'embourba

de maux, et s'étouffe à la faire...

Chassant la rime à l'eau de rose

au plus mauvais de l'eau des goûts,

chacun d'entre eux, leptospirose,

ont vers puisés de lots d'égouts,

sont épuisés – putréfaction –

par les rognures de leurs rats,

jusqu'à ce que – stupéfaction !

naisse le beau de leur aura.

Le poète est enfant de plèbe :

dans sa chasse à cour des miracles,

à des lumières d'un éphèbe,

ses mots sont de la lie qu'il racle.

Il est putassièr'ment humain,

cumule en lui toute faiblesse,

sinon comment s'offrir le tain

pour refléter les bâts qui blessent ?

Depuis Villon, vilain navet,

jusqu'à Prévert et ses cibiches,

croisant Verlaine au vent mauvais,

ou Rimbaud dans ses yeux de biche,

Corbière dans son corbillard,

ou Cendrars jusqu'en Sibérie,

tous voient la vie comme un billard

qui se joue du béribéri...