dimanche 29 mars 2015

Babel




De l'eau de ton puits de patience
on m'a su dûment abreuvé,
du flux de Madian l'inconscience
éclusa mon âme éprouvée ;
et le Désert de la défiance
ourlé d'un sable ébouriffé,
coiffa la rose insignifiance
au feston d'un col dégriffé.

Je suis marcheur aux pieds devant,
dont les semelles ensablées
dingues, tong et tanguent aux Vans
contraires aux caps accablés,
dont les grands compas émouvants
cédant sous les pas endiablés
des danses psy sur leurs divans,
sont ceux de Babel affublés.

Trônant au cœur de nos pensées,
la Tour passant du noir au blanc
comme de race à défausser,
comme d'ethnies lui ressemblant,
comme d'un gouffre à des fossés,
ne porte que les faux-semblants
de l'enveloppe à dépecer.

Et sous le cuir des pardessus,
prônant le refus de la Haine,
j'ai vu s'écorcher sans issue
les avatars de ma géhenne,
j'ai cru s'évoquer les tissus
des manigances du FN,
j'ai su s'évaporer quand sue
des puits l'eau de mon baptême.

mardi 24 mars 2015

La Dèche


Black Box by Orange Blossom on Grooveshark



La pauvreté d'esprit, je sais que c'est la dèche.
L'indigence de l'âme est l'os aux religions
que donnent à ronger les infâmes légions
que déforment ceux dits les soldats de DAESH.

Qui pourrait réfléchir un canon sur la tempe ?
Quel indigent Baptiste alors, en peau de bête,
apprendrait au Jourdain sa prose analphabète ?
Quel Christ, Moïse ou Mahomet aurait sa trempe ?

De Jean-Baptiste on n'a vraiment que Poquelin,
dont les mots-lierre ont enserré le tronc commun
des langues sœurs entremêlées comme des mains.

Là-bas se trouve un monstre, et moins l'autre que l'un !
Il est fruit de l'impérialisme occidental,
qui mit ces pays au supplice de Tantale.

lundi 23 mars 2015

Retz

The Host of Seraphim by Dead Can Dance on Grooveshark



Tandis qu'un squelette audacieux se tète un os,
Dame Mort mon amie fauche le van du Moi
dans ce doux mouvement d'ondulations d'émoi,
que rythment les trépidations du tétanos.

Lorsqu'on ressent ce sang qui ressemble à la rouille,
et que l'on s'éclaircit de consanguinités,
les couchants n'ont de goût qu'en fers d'indignité,
mais d'odeur sulfureuse un dédain qu'on verrouille.

Telles sont ainsi les portes de Barbe-bleue ;
telles dans nos cerveaux les cellules se grisent,
espérant que d'un trou sorte un remède aux crises.

Mais non : je sais que Retz – premier – les accable eux,
ces accusateurs qui l'ont à tort pugilé,
et je sais surtout ce qu' – Alexandra – Gilles est.

dimanche 15 mars 2015

A ta rente hurle-t-elle ?

Tarantella by Madison Greene on Grooveshark


C'est tel un lent mais sûr poison mathématique
auquel on prête un goût pour les choses de l'Art,
qu'un indignant amour infiltrant mon doux lard,
enseigna la formule à me rendre hermétique.

Je boitais de ma rime bancale en pieds bots
à ne vouloir alors que d'un monde idéal,
où le marché de mes maux en vers mit des halles
sur la place italique éditée pour Rimbaud.

J'avais juste oublié qu'il n'y a de piqure
qui ne soit incisive à ce point pour Adam,
qu'il oublie ce qu'il est véritable en dedans,

Et que la Tarentelle datant d'Épicure,
soigne un peu le venin des tristes tarentules
et les mélancolies de lois qui capitulent.

lundi 2 mars 2015

La déballade des pendus

African Reggae by Nina Hagen on Grooveshark



Des innocents sont cravatés
pour plaire au mieux à leurs bourreaux,
et de ces heures graves hâtées
je tiens le crin qu'on débourre haut.

J'étreins l'écrin de la Justice
et le fermoir des guillotines
qui, posé tel un frontispice,
coupe la chique aux billots dignes.

J'éteins le son des coupe-gorges
et des oiseaux rougis du sang,
que par ailleurs haine rengorge
enivrée de senteurs d'encens.

J'étends sous les saveurs du suaire,
un peu de vies à kidnapper
et d'eaux de vie dans un ossuaire
d'où coule un ruisseau vite happé.

J'entends les plaintes des parquets
grincer dans les cordes coulantes,
et le cou lent ainsi marqué,
j'arpente les fourches croulantes.

J'attends le jugement du Juge
à propos d'un beau meurtrier,
et sa belle robe ignifuge,
flambant tant que la braise y est.

J'attends la chute du verdict
et la trappe de l'échafaud,
cette rupture que l'on dicte
à ces vertèbres sous la faux.

Combien de génies expiatoires,
le long des routes de l'Irak,
auront marqué l'anti-victoire
des pendus en leur cataracte.