Ingrédients

 

J'aimerais trouver les ingrédients du désir

en vérité l'amour est loin d'être parfait

nous sommes les otages de nos souvenirs

Il faut se reconstruire à grands coups de grands faits

puis briser les brisants retenant les plaisirs

il faut croire à demain négliger ces effets

La marée qui s’emploie du soleil et des lunes

a bon dos faiblissant de chasser le malheur

il reste à jeter l’encre épuisant l’autre ou l’une

écrire est ma façon de vivre à mille à l'heure

Un soir il y a tempête elle est ma musique

et quand souffle le vent ce n’est pas une brise

il enfle en immense ouragan métaphysique

et nos cœurs en cristal oui dans le bruit se brisent

Hors sol

 

Soudain lorsque j'écris c'est l'accélération

qui dicte un rythme en vers et contre tout récif

au bateau bien trop ivre à ma génération

Mon cerveau n'est qu'un laboratoire impulsif

où l'expérience inachevée de l'inception

se change un jour en grand cauchemar répulsif

Au poète est un non s'il n'ose pas choquer

la vérité se niche au creux de nos douleurs

et lentement s’insère entre deux trois hoquets

donnant à notre Poésie ses cinq couleurs

A noir E blanc I rouge U vert O bleu rissolent

aux feux très imprudents du désir à nos âges

aimer c'est penser hors soi comme on pense hors sol

écrire en est le fantastique témoignage

L'apparence

 

À chaque endroit de l'existence on se retrouve

en train de chercher tous les moyens de renaître

en usant de tout ce que les passions recouvrent

Être un être est peut-être un bien-être à paraître

on s’enfonce en courant lorsqu’un porte s’ouvre

et l’on survit mais que peut-on faire à part être ?

Écrire est inventer un monde alternatif

et c'est ce qui effraie le plus un dictateur

il se pissera dessus pour un mot rétif

aux dents le mort est habitué c’est son secteur

Il n’a plus de la vie que l’envie d’exister

de réduire à néant ce pouvoir un peu rance

à coup de phrases incisives il sait insister

fabriquer la vérité c'est tuer l'apparence

L'alphabet du désir

 

J'écris comme on compose on aime à la folie

le Monde est d'une grande étrangeté pour moi

passant j’ai recueilli de son écho la lie

j’ai cueilli de ma main la fleur de ton émoi

j’ai pris mes précautions et ne l’ai pas salie

j’ai patienté plusieurs années et quelques mois

L'alphabet du désir est fait de hiéroglyphes

à déchiffrer sans aide et sans pierr’ de Rosette

on voit sa dulcinée — j’en étais hier aux griffes —

en n’étant pas Marius on aurait dit Cosette

Au quotidien le rêve inévitablement

s'éteint comme une bougie privée d'oxygène

on peut tricher mais de toute façon l'on ment

là où il n'y a pas de plaisir il y a gène

L'amour aveugle

 

J'essaie d'écrire un peu l'Amour en bon poète

et de penser mon amoureuse à ce niveau

d’intériorité particulière et d’une esthète

En rédigeant l’idée traversant mon cerveau

je mets aux mots de tête un petit épithète

et quand ça tombe en pluie ce n’est pas en caveau

De ville en ville on s’invente un récit félon

qui trahit le réel et le montre en beauté

la Poésie s'écrit du bout des sanglots longs

de l'automne au printemps de l'hiver à l'été

Je sais pourtant l’amour aveugle éblouissant

la beauté du cœur est dans notre anatomie

qui ne pompe pas d’encre et met à sang pour sang

les précieux sentiments qui n’ont pas d’arythmie

Mélodie qu'elle sonne

 

Chaque élan qui s’imprime au moment qui t’enflamme

est un brasier fou qui ne se fait pas en vain

c’est un joli creuset d’où se forgent nos lames

Un instant sur ta bouche est un moment divin

j'y recueille un morceau qui me vient de ton âme

en le buvant cul-sec à la façon d'un vin

J'ai lancé ce message à tes yeux merveilleux

tout en morse inscrit sur tes jolies éphélides

entre un ciel bleu torride et ce beau camaïeu

je me suis éperdu comme un affreux bolide

À chaque endroit de l'existence on se retrouve

et si ton apparence est parfois variable

on sait parfaitement la santé qu’on recouvre

à te regarder toi ma beauté mariable

Au cœur du Mal

 

Mon terrible cerveau se met à disjoncter

produit des courts-circuits de grands arcs électriques

un trop-plein de chaleur et des étrangetés

Je ne suis pas Shakespeare et bien moins Saint Patrick

— être est tentative exister réalité —

je ne suis pas à l’abri de ce qui m’étrique

En tes cheveux ma main peignait ton beau portrait

comme un très long pinceau d’une angoisse irascible

et malgré mon besoin je restais en retrait

rêver mieux c'est rêver d'un bonheur accessible

À ta corde vocale on me voulait l’archer

cochant la flèche écroulée du règne animal

inventer de la Poésie c'est rechercher

les biens qui se seraient perdus au cœur du Mal