lundi 11 novembre 2013

Miserables

Nuages by Django Reinhardt on Grooveshark



La misère pullule et ses pulls percés trouent
ce qu'un gris chouette ulule aux chants de Perséphone,
sans voir le bleu du ciel qu'ennuage un Dutroux
- causette existentielle aux Thénardier lès phone.

La peuplade ouvrière enfle un bourgeois œdème :
celui qui n'ouvrit hier pas un porte-monnaie !
Le poète peut crever, sa bourse n'a plus cours
que de miracles vrais à l'autel sermonné.

Le phlegmon dialysé d'un obscène marché,
nous pousse d'alizés en champs en jachère ;
la meilleure façon, Déesse, de marcher,
n'est pas dans la rançon de ce qui coûte cher.

Elle est dans l'abandon de nos tristes bassesses,
dans la syllabe en don sur chaque fin de vers,
qui s'arrime aux bollards que je vous sers en liesse,
aux derniers au-revoir de ce Kitty's nightmare*.

* J'ai tant aimé de Joyce un truc désabusé,
où les vieilles Rolls-Royce ont laissé ça, mots-traces,
hurler chevaux-vapeur et regards amusés
face aux bateaux de peur distants de quelques brasses...

Et dans la pauvreté de notre condition,
j'ai mangé l'âpreté des herbes carnivores,
rongeant comme le sel ou comme un champignon,
l'immense carrousel des êtres sémaphores.

D'Alexandrie le phare a chu dans l'océan ;
d'Alexandra le fard égaie l'odieux constat :
je suis un misérable arguant ce mot céans ;
qu'on fasse sur mon râble un brin d'aérostat !

Qu'accrochant un nuage, on me paie de l'Espoir
que j'apporte à tout age en déversant du vide,
car écrire est un fruit (de la pomme à la poire)
qui se nourrit de bruits et de pas impavides.

Quel costume de Quat'sous, voudrais-tu qu'il m'aille ?
La misèr'c'est là-d'sous : les égouts de Paris,
de Vienne ou de Berlin, de Brecht et de Kurt Weill,
ils sont à mes Merlin ce qui ne se tarit.

jeudi 7 novembre 2013

Camus

Petit Pays by Cesária Évora on Grooveshark





Si comme came isole Camille s'en fut,
son dédain me désole et me transmet le chancre
où l'ivre de son œuvre en a crevé le fût.

Si pareil à la pieuvre où je puise mon encre,
j'avais pris de Rimbaud son éternel refus,
je serais un vieux beau défaillant comme un cancre.

Je n'ai plus de Prévert les recettes subtiles...
Ah ! Les miasmes pervers sont des légions d'acteurs
dans lesquelles l'endroit de nos régions tactiles,
fait de tout nos doigts droits de vrais persécuteurs.

Il parait que ces mots ne tiennent qu'à Camus ;
qu'à des auteurs gémeaux noyés par des verseaux,
qu'à ce fil qui s'affiche en filigrane, et qu'à mue
ce scorpion qui s'en fiche en fasse mon berceau.