jeudi 12 avril 2012

Eclats de vers

On my shoulders by The Do on Grooveshark


Si j'ai terrorisé vos sommeils de cristal
à coups théorisés, bris de vers incisifs,
c'est pour vous emmener à cette issue fatale,
trébuchante monnaie du rocher de Sisyphe.

Si l'enfer est pavé de bonnes intuitions
et les mœurs dépravées nanties de courants d'or,
c'est que les mots choisis du mieux que nous puissions,
garderont du moisi les vertus d'un roc fort.

Et mes sermons de vigne emporteront les têtes
comme un blanc cou de cygne est tranché par la faux,
comme la vérité par malsains qui la tètent.

Nourrissons alités nos papilles, Sapho !
du goût du rêve abstrus, dont l'impalpable étal
confie ses fruits intrus à vos nuits de cristal.

mardi 10 avril 2012

Parabellum

Sympathy for the devil by The Rolling Stones on Grooveshark


Je n'ai pas connu Dieu – et de Léviathan, guère –,
n'ai pas arraché d'yeux comme Ante – dit l'ovin* –
Pavelic, aux noyaux dont se grise un Luger.
*Les loups sont des agneaux face aux peuples bovins.

Un diable en sympathie m'a confié son émoi :
« Micha, je compatis à vos luttes barbares ;
si je me fais Rimbaud tandis qu'un autre est Moi,
qui prendrai-je – nabot – pour pilier de ce bar ? »

Je réponds : « cher démon, vous avez l’embarras ;
entre Napoléon, Adolphes Thiers-Hitler,
ou quelque président dont on prie débarras... »

Foudres rarement sont ces foutres va-t-en-guerre,
tenant zinc au mensonge et cuivres à l'orchestre
qu'ils rayent de leurs dents, adroits plus qu'à sénestre.

lundi 9 avril 2012

L'émérillon


Qui sont qui savent dire à leur aimée « rions ! » ?
sans plus les assourdir ni les entourlouper,
sans plus non plus en faire objet qu'aux « marrions-
nous ! », on troque en enfer contre un détour loupé...

Tant sont de rêves que – serpents de mer – ayons,
qui se bouffent la queue dans des anneaux d'or-paille,
qu'il nous faut faire feu d'un bois qu'en « mais » rayons,
en serments parapheux nous bavons d'encre et d'ail.

Nous suçons en vampire – Adam d'âme – un rayon
de lunes au vent pire où, s'étreignant de spasmes,
on vide sa substance et ses amers haillons.

S'il faut qu'en cette stance expurge le fantasme,
et que le cul nous grille, Hamlet ! D'aimer, raillons.
Alors que point ne vrille Amour d'émérillon.