lundi 30 mai 2016

Pangée





Nous ne sommes plus parfois que fracture
éperdument écartelée dans l'air
d'un temps dont on payerait la facture
à s'être à ce point rendus parcellaires
et perdus dans d'infinies conjectures.

Nous trouvons dans des liqueurs psychotropes
un rêve absent de nos amours navrantes
et nous sculptons un démon misanthrope
où l'on se fond la courbure enivrante
ainsi que se tourne un un grand héliotrope.

Un jour, lassés des cultes d'Hypérion,
la peau tannée comme un corps dépecé,
nous questionnons le pourquoi nous errions,
les raisons nous ayant fait dépasser
les bornes d'un sol que nous espérions.

Nous nous lançons alors à la recherche
impromptue d'un territoire égaré,
sans penser que s'y tend comme une perche
un doux leurre aux ronds qu'on veut en carrés,
que sans cesse en ceci c'est SOI qu'on cherche.

On l'appelle atlante ou continent Mü,
mais c'est en fait notre propre Pangée
qu'on croyait morte et pourtant qui remue,
dont éloigné l'on se sent étranger,
mais qui rassemblée se fait notre mue.

dimanche 29 mai 2016

Rochefort en Corps (republication d'un texte de juin 2006)



J'ai trente neuf marches en magasin,
Brillent les petits points d'or
                    Sur le tissus rochefortin,
La ville dort,
                Il est deux heures du matin,
Et le vieux fort,
                    Affable,
                              Et faible,
                                        Est féminin,
Vu de dehors,
                     S'évide entre mes mains...
                            Je rentre au Pélican...
Allongé dans sa gueule,
                             Le hamac m'attend,
Et le Mahabharata,
                         Veule,
                       De mes trente sept ans,
De mes trente six chandelles,
                                           Plus une :
                                           Toi !
                                           Toit...
Rochefort m'enterre sans tes bras,
Rochefort en corps encore en Toi...
J'ai fait vidange intellectuelle,
J'ai des clartés d'hors du tunnel,
Et d'éclater sous le soleil,
Carreau se rit de ces merveilles...
C'est l'été et les remparts fleurissent !
              Les taches de rousseur apparaissent,
Les grillons bruissent,
                                 Et les soucis me laissent,
                               Et tes sourcils n'ont cesse
D'accentuer ces pieux délices
Et d'enrober tes yeux, des lys
                                            Bleus,
                                 Comme ce ciel d'ivresse !
                                 Et tes longs cils en liesse,
Sombres papillons, frémissent
De cette vie nouvelle
en Rochefort la belle.
Je confonds toujours les filles et leurs pierres,
                                C'est parce qu'elles se ressemblent !
Comme Vanessa et Rochefort en Terre,
                               Ces deux amies vont bien ensemble !
Il y a des degrés à franchir,
                                         Comme chez moi,
                                   Comme à Pont-Croix,
Et des méandres qui m'attirent,
                           Dans les ruelles,
                                           En contrebas.
D''autres degrés qui s'amoncellent,
                       Près du lavoir où restent là,
D'autres bateaux en partir,
                         D'autres nacelles,
                                         D'autres et moi,
Et mes poèmes à maudire,
                        Seront pour celle
                                                 Qui saura
Parfois me voir, parfois me dire :
                         "Rouvre tes ailes,
                                          Remplume-toi !"
Un grand oiseau noir,
                                 Loin de sa mer patrie,
Marche au matin comme le soir,
                        Dans Rochefort d'où il écrit,
Quelques mots mis, quelque mémoire,
                            Quelque reptile sans répit,
Quelque serpent, quelque lézard,
                        Sur tous ces schistes alangui.
Les murs se chauffent au soleil,
                            Juin a remis l'habit de fête,
A midi, la ville s'éveille,
                     Quelques touristes me rejettent...

Rochefort m'enterre sans tes bras,
Rochefort en corps encore en Toi !

jeudi 12 mai 2016

Ennuis debout




À mon fils,


J'éprouve une vive rancœur
envers ceux qui délitent
aux lycéens dont les grands cœurs
plient aux propos des prosélytes,
qui les farcissent, les soudoient,
qui les détournent de leurs pistes
comme on fait des enfants-soldats
dans les cellules djihadistes.

Ceux qui dénoncent l'injustice
n'en sont pas pour autant des Justes
et je ne sais qu'un interstice
entre les maux que l'on déguste,
entre le Bien, le Mal et l'Ordre,
entre l'Amour et le Chaos
qui n'ont eu cesse de me mordre
au point de m'avoir mis K-O.

Je veux, mon fils, t'ouvrir un peu
des horizons aux coins bleu-ciel,
où nul étang de sang ne peut
nous rincer de cet essentiel :
la Vie n'est pas un vase clos
ni la Parole un tract ignoble,
en ces coquelicots éclos
réside une œuvre bien plus noble.

dimanche 1 mai 2016

Catacombes




Si j'ai sniffé le bleu d'éther
et le nuage blanc des terres,
en omettant les quelques tares
où d'autres puisent le nectar
infiniment crûment offert
par ces abeilles mellifères
abhorrant toute idée de dards,
aussi tout ordre et tout standard,
en précédant de l'une hiver,
à l'autre ai cédé l'univers...

Petites bêtes qui m'aimiez,
lorsque les drapeaux à damier
s'affaleront comme un linceul
sur le lit froid de mon plein seul,
daignez encore à bien m'épier,
placez vos corps juste à mes pieds,
pleurez vos sels comme on dégueule
et négligez ma sale gueule ;
nous avons tant à nous dédier
que l'Amour est un saladier.

Et dans le ventre de la tombe
où tout un chacun son jour tombe,
il est un soleil anthracite
aux poésies que d'aucuns citent,
un joyau noir comme une bombe
enflée lorsque les torts se bombent,
et la dépouille aux saprophytes
— oui, dans la vie, mort ça profite ! —
argue à tous ceux dont elle incombe :
offrez un os aux catacombes.