jeudi 24 août 2017

Némésis




L'Amour est un objet qui comme une oasis
a fait claquer du bec une belle indolente.
Que serais-tu sans moi ma belle Némésis ?
Beethoven est la tombe aux lubies insolentes.

Et sa musique alors, infiltre un cœur usé,
sa mélodie tourmente un esprit sans issue,
ce qui me fit t'écrire un meurtre assez rusé,
n'est pas le doux baiser qu'en retour on reçut.

L'Amour est un objet dont les bords contondants
sont l'horrible massue d'un rivage accessible
aux naufragés de vies de demains qu'en tendant,

l'Amour ignore et mène à l'extrême impossible
où tout se fond enfin dans ton simple sourire :
il vaut mieux en pleurer mais parfois même en rire.

mercredi 16 août 2017

Ce que que je n'ai pas pu te dire




À Manu',


C'est comme un métro que l'on rate
et qu'on ne rattrape jamais,
ce sentiment qu'on nous pirate
au gré de ceux que l'on aimait,
partis tôt pour d'autres rivages
à la rame inepte à prédire,
avec les maux de nos ravages
et que je n'ai pas pu te dire.

Il y avait quelques rancœurs
écrivant des vers à déboires,
et les battements de nos cœurs
— il ne m'en reste aucun pourboire —
assourdissants par le passé :
nous deux trop aimés, mal aimant,
perdant le nord et dépassés,
nous nous aimions, apparemment...

Le feu de la fureur de vivre
est un buveur impénitent
de mots dont parfois l'on s'enivre,
et ceux que nous vole le temps,
nous regrettons de les écrire
alors que le froid de l'absence
instille un vin que vient aigrir
une amère idée de non-sens.

Alors, il me reste un espoir
assez vain mais pourtant réel :
entendrais-tu le vent du soir
ainsi qu'il est au Cap Fréhel ?
Entendrais-tu du Cotentin
les marées venant s'y maudire,
et des rochers de mon destin
ce que que je n'ai pas pu te dire.

dimanche 13 août 2017

Heather Heyer






Heather Heyer avait des tâches de rousseur
et trente-deux chandelles afin de m'allumer ;
l'espoir est si fragile en emportant nos sœurs
— on voudrait les garder pour pouvoir les aimer.

Si la belle abhorrait le fascisme et l'obscur,
un noir était un homme à ses yeux de noisette,
et le combat de l'Être était sa sinécure
où l'on se glorifie d'échapper aux gazettes.

Heather Heyer était possédée des idées
grâce auxquelles on avance en notre triste monde,
et pourtant ce lui fut un bloody saturday.

Lorsque l'on ose heurter de plein fouet l'être immonde,
il faut craindre à son tour un des crocs de la bête
et ses légions de dents qui sont analphabètes.

vendredi 11 août 2017

Un rêve éveillé




Le Poème est un rêve éveillé
qui navigue au-dessus des flots lourds
où le verbe humain coule enrayé
par ce bruit dégoûtant qui rend sourd.

Il est franc mais lucide, et sans fards,
il nous semble insensé mais pourtant
cohérent sur ses mots, comme un phare
allumé par des feux importants !

Le poème au brasier s'est dédié
— l'hérétique a compris sa mission :
reportant les non-dits sine die,
rien n'amène à sa compromission.

Le Poème est un fou sans raisons,
sans calculs et sans plus d'ambitions
que sa simple et très belle oraison,
le Poème est sans ces conditions !

Si parfois ses contours un peu flous
vont prédire un présent surveillé,
le Poème est un dit que l'on floue,
le Poème est un rêve éveillé.

vendredi 4 août 2017

La séance




Je l'ai matée durant deux heures
illuminée par cet écran,
J'avais ma dose et sans doseur,
elle était devant moi d'un rang.

Le film éclairait la beauté
que j'avais su lui reconnaître
avant qu'un hasard m'eût ôté
quelque amour qui commence à naître.

Et fasciné par son profil
ainsi bleuté par les images,
il me semblait perdre le fil
et l'intégrer dans leur grammage.

Elle inclinait son frais visage
aux vagues des séquences vues,
je regardais ce paysage
arrière au trois-quarts imprévu.

Ses doigts délicats se posaient
parfois sur sa joue, fructifiaient,
ses doigts sans bague éternisaient
la projection s'intensifiait.

Soudain sur le dos de sa main,
posant son menton cap-hornier,
j'eus la vision de lendemains
sur l'océan qu'on ne peut nier.

Sur l'océan de ses courbures
et sur la houle à la frontière
où frange infiniment l'épure
associable au trois-quarts un tiers...

Et puis s'en vint le générique :
on aime, on vit, parfois l'on feint
se faisant des films hystériques
et l'on perd toujours à la fin.

jeudi 3 août 2017

Le tango désargenté






À mi-chemin de la station San Isidro,
de la station Martinez, on a vu deux Lunes :
on avait probablement bu quelque peu trop...
Buenos-Aires est asphixiante, auto-immune.

Une étoile est si rare à votre image ici
qu'on se contente assez du reflet des deux Lunes.
Alors que votre face est une prophétie
qui m'est à l'autre un mieux indépendant à l'une.

Et cachée d'aspirine, il faut vous ranimer,
vous la projection de mon rêve où tout est mu
de façon désarticulée par l'être aimé.

« Tangue haut, marin ! », me disait-on, disait émue
l'ange déchue de moi, déchue, désargentée,
dans notre danse misérable et de beauté.

mardi 1 août 2017

Amphibie


Je conçois mon esprit comme un être amphibie,
tantôt dans la rivière au fil de l'eau qui passe,
ou bien dans des forêts qu'on transforme en phobies ;
son regard est celui d'un grand oiseau rapace.

Il est plein d'une absence et quoique on le rapièce,
un grand vide aquatique au fond de ses abysses
attise un feu barbare enfermé dans la pièce
où brûle un peu d'encens, beaucoup de cannabis.

Il flotte ainsi sans force en son liquide espace,
entre deux eaux — dit-on — flasque, informe et languide,
en cet instant mutique il est sans carapace.

Alors soudainement, sans qu'on le téléguide,
il quitte son milieu puis sa peau cet habit :
comme la salamandre il est l'être amphibie.