vendredi 28 septembre 2012

Catacombe

Hungarian Rhapsody No.2 by Liszt on Grooveshark

 De nombreux jours on m'a quitté,
maigre rumeur : c'était tant pis !
Moi con damné moins qu'acquitté,
j'avais l'humeur sous l'eau tapie.
Quand on secoue les acariens
de notre idylle un jour vécue,
on oublie tout, ça sert à rien
les sentiments trop court vêtus.

Alors, enfin si j'ose acter quelque autre scène,
de pétales de prose et de bouquets de pleurs,
c'est pour orner la tombe où mes versets obscènes
bâtissent catacombe éclose en leur ampleur.

J'ai su l'écrire, oh douce erreur,
l'affligeante agonie des couples,
mais d'odieux chants en mal d'horreur
je garde symphonies peu souples.
J'alerte – agile – un lapin sourd
du collet que son mot sous-tend,
car chaque ardoise où l'on pince houre
est l'échafaud que l'on suspend.

Ma mélodie morose aux chœurs évanescents,
aux pétales de prose et aux bouquets de pleurs,
dilue dans la liqueur aux cieux opalescents
des larmes de mon cœur en son effet Doppler.

De crânes aux mongols gothas,
odieux, piécettes empilons !
Puisque les pierres vont au tas,
que les os aillent au pilon !
J'ai vu des poissons dessinés
sur les parois de ma mémoire,
de religion n'est destinée
que catacombe de grimoires.

samedi 15 septembre 2012

L'Abyssin



Arabesque No. 1 by Claude Debussy on Grooveshark



Du Poète on ne crut que ses dégrisements,
Tant ardent Ardennais que fantôme Abyssin,
Les vagues et les crues de ses déguisements
Car il ne sut jamais quel était l'habit ceint.

Quoique l'Amour y mène, il ignorait l'amant,
Il ignorait les voies – cherchant quelque ami sain –
qui d'Afrique au Yémen, lorsqu'à sa guise on ment,
font de mots pâle envoi de courriers abyssins...

Nous écrivons souvent trop orgueilleusement !
Nous prenons pour prêtrise un simple habit saint ;
la plume n'est au vent qu'un aveu pesamment.

Au cœur de la traîtrise où tout homme a dix seins
pour nourrir de l'avant ses rasés louvoiements,
Rimbaud reste – Ô Maîtrise – un fantasme abyssin.

samedi 8 septembre 2012

Les siérines (texte de 2006 - republication)

Eliz Iza by Alan Stivell on Grooveshark



Leurs plaintes sortent du gouffre de l'enfer
De Plogoff,
                                       Faut-il en faire
Des saints Christophe,
                                  Traversant la mer,
Avec des petits Jésus en croix par leur travers ?
Et de mes petits "j'ai su", en Groix, pour quel trouvère,
Restent les chants des sirènes en Sein,
Dont le mamelon pointe au Raz de belle manière,
Et de nous trépassés garde la baie des fins.
Pour revoir l'unique reflet de leurs écailles vives,
Dans l'onde lascive qui les berce souvent,
Je veux qu'on la sauve, ma vision sélective,
De cette réalité qui ressemble au néant.

Quel océan ne nous a encore englouti ?
Celui vers lequel nous voguons à présent !
Ainsi va-t-il de notre vie...
De naufrages en renflouements !
Nous sommes vestiges à nos envies,
Et future proie de nos aimants !
Nous sommes boussole au midi,
Tournant en rond sur son cadran,
Jusqu'à ce qu'une étoile amie,
Nous guide à ses rivages blancs...
Le blanc de sa chair de fruit,
Le banc de ses sables mouvants,
Où peu à peu l'on s'évanouit,
Avec bonheur et inconscient.

D'autres fées, d'autres siérines et d'autres vies !
Et des beautés au firmament,
Des araignées brillant la nuit,
Quand dans leurs toiles l'on se prend,
Et qu'à ces filles l'on se pend.

Gwendrez (texte de 2006 - republication)

02 - Clannad - Theme from Harry's Game by Clannad - Theme from Harry's Game on Grooveshark



Esquisse de Guy Gargadennec



Regarde !
                 C'est l'Amérique là-bas,
                                                          Là-bas où le soleil s'égorge...
                                                     La nuit, là, lui fait rendre gorge...
                                                             Guillotine que le ciel forge...

Prend garde !
                   A courir vers le Suroît,
                                                            On y perd notre astre d'or...
                                                        Nostradamus, son latin mort...
                                                                Ici la loi du nombre dort...

Gwendrez, plage des promesses,
                                                        La plage blanche et virginale,
Gwendrez, tu es la traîtresse,
                                                               De part tes baïnes létales.

On passe à voir, des soirs d'hiver,
Au loin, d'Audierne les lumières,
A repenser aux nuits d'été,
A nos jeunesses délavées,
Aux promenades boréales
D’une rencontre accidentale,
A nos ego occis dans telle
Ou telle errance accidentelle,
Qui s'y mêlaient dans le grand feu,
Dans le couchant d'un lit pour deux.
Et les goémons sont toujours là,
Cheveux d'un ange entre mes doigts,
La dame blanche est immortelle,
Pour moi Gwendrez est toujours belle,
Pour moi Gwendrez est toujours pâle,
Pour moi Gwendrez est toujours pal,
Elle reste la petite Irlande,
Entre ses murs, entre ses landes,
Comme des roues s'est ensablé,
Au sein des dunes, mon passé.

Gwendrez, ô plage des tendresses,
                                                              Avec ton sable conjugal,
Gwendrez est encor ma maîtresse,
                                                         La plage blanche et virginale.

Regarde !
                  C'est l'Amérique là-bas,
                                                   Notre nouveau monde s'invente...
                                                Un peu comme à l'hôtel des ventes...
                                                        Adjugé ! Deviens mon amante...

En garde !
             Une option sur notre joie !
                                                        Et le sable blanc de cette anse...
                                                     Et des milliers d'autres romances...
                                                       Avec Gwendrez pour résidence...