Paris
a perdu son odeur froide de poubelle,
Sans ressentir encore sa
transpiration,
Et les places des marchés redeviennent celles
Que
l'on débâche comme nos inspirations.
De
Picpus à Saint Jean-Baptiste de Grenelle,
Du jardin du Luxembourg
aux Buttes-Chaumont,
On se pique en plus aux courts cris des
hirondelles,
Sur l'herbe grasse ou sur un banc, d'un roupillon.
C'est
blanc,
C'est
mauve,
Et
ça sent bon !
Cécile
est là,
Près
des Lilas,
De
ceux qu'elle aime...
C'est
franc,
C'est
chauve,
C'est
pas bidon !
Moi
je la vois,
Jolie
comm' ça,
C'est
mon poème...
Et
pas si loin de Belleville,
Place des fêtes se rhabille !
Et
celle du colonel Fabien
D'un nouveau communisme enfin ?
Du
Télégraphe aux Pyrénées,
Monsieur Jourdain s'est emparé
De
nos proses évaporées
Aux cent heur' des Lilas violets.
Et
quand elle est là, rigolote,
Qui fait la poule ou bien
l'idiote,
J'entends son rire aux maints éclats
Qui viennent
fleurir ces Lilas.
On s'attache au bonheur des autres,
Quand le
printemps se fait des nôtres,
A leurs amours, à leurs
enfants,
Quand il nous reste le néant.
C'est
noir,
Sur
blanc,
Et
c'est si bon !
Et
Elle écrit,
Comme
Lui,
Preuve
qu'ils s'aiment...
Ces
soirs,
C'est
lent,
Ca
tourne en rond !
Mais
dans la vie,
Tout
rebondit,
C'est
sans dilemme...
Du
temps des cerises, Jean-Baptiste Clément
Fit le poème de la
Commune sanglante,
Mais il est aussi court, celui des Lilas
blancs,
Après lequel on court comme après l'an quarante.
La
place Maubert, sous son marché florissant,
M'accueille encore
comme les bras d'une amante,
L'air y circule, véhicules et
passants,
Me faisant oublier des passions dévorantes.
Jean-Louis Massot
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Ce blog est en sommeil pour le moment.
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