dimanche 25 décembre 2016

Au pays des merveilles




Aux beautés du ciel étoilé que le soleil a laissé,
la lune qui ment qui décroit, décrit un C ;
le bruit d'une marée qui montait sans prév'nir,
Est empesée du poids des astres sans av'nir.

Ainsi, tyran du noir et du poids que j'ai pu,
soutirant la cigüe des canons que j'ai bu,
je monte au firmament d'où je verrai le monde
au complet, bleu marine, en son costume immonde.

On dira de mon cas qu'il était d'un pauv' type,
aussi que du paria, c'en était l'archétype,
et pourtant sur mon lit je laisserai ce fleuve :

un torrent asséché quoiqu'il vente ou qu'il pleuve,
un torrent de pensées, d'empathie, d'heur' de veille,
un humble ruisseau dont il eût fait des merveilles.

lundi 19 décembre 2016

Épice




J'ai pris ta beauté dans la face
on ne peut mieux cachée des lunes,
où contant dans de floues préfaces
un, deux, trois moutons de Panurge,
un de La Bruyère en callune,
on divague aux jeux dont rien n'urge,
et ta beauté dans la figure
imposée par une ou deux fées,
par des vagues de bonne augure
au-dessus d'un berceau de braises,
implose — en mon verbe agrafée —
comme un coulis sucré de fraises.

Elle explose en sang comme en milles,
et le nœud gordien de la bise
est sur ta bouche un vœu débile
où je m'abime en rêve (abscons),
puisque toi tu joues l'insoumise
et que moi j'aime comme un con,
que ta beauté que Marcel Proust
aurait brossé de quelques phrases,
est à mes mots la sale rouste
— incorrection de ton portrait —
l'humiliation que tout embrase
et tout le feu de tous tes traits.

dimanche 18 décembre 2016

Le plus joli sourire du Cinéma français




À Elsa Zylberstein,

Prévert aurait dit de Toi des trucs incroyables !
Il m'est bien compliqué de pondre un tel incunable...
Il n'est de votre éclat qu'un rire éblouissant
Dont l'Adam se pinçant se remord jusqu'au sang.

Tout en m'encalminant sur vos lèvres carmines
Et dessinant leur beau de ma mauvaise mine,
Il m'a fallu passer pour un moins mauvais maître,
afin de me dépasser, traître enceint, minime être,

Et sur la pellicule, en tout petits flocons
Se sont posés les vers que je pleus comme un con :
J'ai fait de votre vue mon principal attrait.

Sinon, contemplateur aux yeux que je fronçais,
Je ne pouvais qu'écrire en écheveau de traits,
Ton plus joli sourire au Cinéma français.

dimanche 11 décembre 2016

Fleur de rêves




À miss K,

Je m'suis payé ma fleur de rêves
en mots niais doux, en monnaie d'songe,
ai mis mes battements en grève
en mon cœur inapte au mensonge ;
aimant sans l'espoir d'être aimé,
j'ai punaisé des photos d'elle
à l'intérieur des vers rimés
là s'envolant à tire-d'aile.

Ainsi, je fais de son portrait
le p'tit chemin de poésie
qui de la copier trait pour trait
guide ma plume et la saisit ;
je compose de mes doigts gourds
une mélodie pour muets,
dont le talent d'être ainsi sourds
est d'indiquer ma voie muée.

Puis je la cueille en mon recueil,
elle est ma pensée tout en fleur,
et son essence est mon accueil
en son domaine que j'effleure,
en son pays dont je respire
un fond d'épice et son parfum ;
s'il est dit « fais donc de ton pire »,
eh ! je la croquerai par faim !

Je suis son grand méchant Pialoux
— p'tit chaperon de l'armée rouge —
et sa beauté vole aux filous
le joyau de son corps qui bouge ;
elle est le sel de l'existence :
à sa surface, en fleur de rêves,
on récolte un peu de mes stances
et ma guerre ignorant sa trêve.

mercredi 7 décembre 2016

Michel ange



Si mon regard ainsi posé n'est qu'insidieux,
votre image est du doigt de Dieu
ce qu'il aurait touché pour embellir son monde,
est mon amour, il vagabonde.

Et cet amour étrange est le fruit d'une blonde
au sein de laquelle est une onde
infiniment pesant sur le choix de la brune
où la bruine est l'eau de la brume.

Il pleut dans le brouillard épais de mon bitume ;
on dit que j'aime sans la thune ;
un poète est l'incontinent de son pays :
c'est un prolo' tout ébahi.

C'est un preneur de son dans les cheveux du blé,
c'est un cueilleur exclu d'emblée,
mais à vos boucles drues s'accroche un pou du verbe :
à votre beauté, qu'est la gerbe ?

dimanche 4 décembre 2016

Panama

À fort isthme il est un courant
qui renverse le tour du monde
et fait passer d'un océan
vers un delta qu'un fleuve inonde,
et tout en fumant des Dunhill
en Panama qu'aux larges bords
on tire à nos sources du Nil,
on laisse aux hublots les sabords.

On laisse aux carreaux des lunettes
un doigt de dette astronomique,
et le transat' en la dunette
où l'on s'étend cyclothymique ;
on laisse au dents des Caïmans
notre destin pris en otage,
à la machine qui nous ment
l'absurdité pour héritage.

Aphorisme encré d'euphémismes,
il faut sucrer ta fraise infecte :
un percement de l'infâme isthme
est la carie de nos affects,
est l'autarcie qu'un pas nomma
d'un ballon porté sur la tête
et d'un chapeau du Panama
recueillant l'argent de la fête.

On sombre en rythme pacifique
en ces clartés crépusculaires
où les alertes séraphiques
ont perdu le lien séculaire
unissant les deux hémisphères
et les vertiges cérébraux,
dont l'amour n'est que l'atmosphère
et dans leur soupe un peu chabrot.

Cœur battant




J'ai dressé le portrait de bien des femmes mues
par le désir d'ivresse et par l'inconséquence,
alors qu'on emportait battant par le SAMU,
le cœur dont on savait éperdue la fréquence.

J'ai dressé par le fouet de jolis yeux en neige
en bâtissant des vers qui fondaient au soleil,
il semblerait pourtant — mais quelque charme n'ai-je ? —
à vrai mentir au vent que l'amer le délaye.

Il semblerait vraiment qu'on oublie la douceur,
et que le miel issu de nos contrées sauvages
ait perdu le piment de vos belles rousseurs.

Oh, mes femmes émues dans un verbe muet,
rappelez-moi nos vœux qui firent des ravages,
et toi ma sacrifiée, rassemble mes huées.

jeudi 1 décembre 2016

L'œuf de Colomb




Comme je divaguais sur les rives avides
où la mer édentée vient briser ses gencives,
il me plut à penser tel un canon qu'on vide,
aux beautés enlacées qu'on a laissées pensives.

Il me plut à penser aux sirènes d'alarme,
affligées par les vents dont la baleine a peur,
et par les parapluies retournés par les larmes,
auxquelles les statues font gâteaux à vapeurs.

Une part de mon âme est tombée dans la flaque
où l'onde paresseuse a mouillé l'entrecuisse
incidemment meurtri des talons que je claque
ou des sables d'amours si mouvants que je fuisse.

Un désir maritime a brisé mes remparts,
une brise altérée s'est mêlée d'un partage
où ma bouche assoiffée d'un liquide ovipare
a gobé leur mensonge en parfait héritage.