samedi 28 octobre 2017

L'agonie poétique




Des pans de cathédrale ont chu sur le ciment
du temps contemporain ; sans accord ni personne,
il enjambe leur reste et passe en son segment,
tel un bout d'entrelacs, tel un serpent qui sonne.

Arrivé jusqu'au cœur de l'église du Verbe
intemporel, il s'efface au profit du rejet
de tout dogme et des fleurs du poète dont l'herbe
enfumée rejaillit par les joints outragés.

Sur l'autel on commet les derniers sacrifices
(au nom d'impair impropre ou d'épiée catastrophe)
au nom d'esprits malsains qu'endossait l'art du fils
en brisant le respect des rigueurs de la strophe.

On célèbre en pleurant les vestiges d'un culte
affaibli par le poids de ses prêtres maudits,
des friches sont données en pâture aux incultes
et rien n'est retenu de ces pauvres mots dits.

La Prose a corrompu la plupart des adeptes
enivrés par les flots des vapeurs de l'encens,
découlant d'une veine où le mètre est inepte,
ils sont dans l'esclavage assumé bien-pensant.

La Poésie n'est plus qu'une déesse morte,
et les rimes perdues par sa dérive lente
ont l'âcre arrière-goût d'une langue qu'emporte
un torrent s’abîmant dans des eaux turbulentes.

lundi 23 octobre 2017

Post-Poétique




Nous fîmes des éclats de sons
les bribes de nos vers brisés,
les sanglots longs de nos chansons
que le Poète a méprisées

       — imbu de même
                         et reprisant
                                  le tabac froid
                                           du nihilisme
      — il dit qu'il m'aime
                    et qu'à présent
                                 cède à l'effroi
                                          l'infantilisme.

Il clame que la Poésie
s'est d'un coup désarticulée,
que le Grand Soir en parousie
s'est tout autant émasculé,

     que le grand Sens
                        a disparu
                             dans le chaos
                                      du millénaire
    et que l'essence
             où l'Art des rues
                              l'a mis K.O.
                                     coule en binaire.

Ère est venue — Post-poétique —
où l'on reprend au Modernisme
un par un ses lambeaux pratiques
en notre nouveau machinisme.

On dilacère un nerf à vif
afin de s'en servir de corde,
et des violons ainsi votifs
nous joueront un air qui s'accorde

     au grand marasme
                      incandescent
                                 mondialisé
                                      qui nous enserre,
    à force d'asthme
                     et d'indécents
                               non-dialysés
                                        que l'on enferre.

Aux orties les idées reçues
de nulle autre part que d'eux-mêmes !
Aux orties le triste aperçu
dont ils dégradaient le Poème ;

    on gonflera
              d'éther acide
                     et d'airs caustiques
                                  une baudruche,
    et l'opéra
            de son suicide
                            en dialectique
                                  à toute autruche.

Or, on ne lit Maïakovski
qu'en oubliant le cyrillique
et l'escalier dont n'est exquis
Que son écho parabolique.

Aux assis qui n'ont rien compris
de la révolte rimbaldienne,
ayez nos textes mal-appris
pour votre ineptie quotidienne !

dimanche 15 octobre 2017

Éphélides




À Alexandra Gillet,

La beauté d'un regard échappe aux traits du peintre,
éclatant de l'éclair où la clef là furtive,
éclabousse un long vers étranglé comme un cintre,
et palpite en la main qui du vol est fautive.

Et sans Elle on rempote à la plante des pieds,
l'inflorescence issue des pulsions amoureuses ;
on essaime à tout vent les doux mots tant épiés
qu'on célèbre à leurs sons des portées douloureuses.

On s'emporte, on navigue en aveugle ébahi,
le bleu-roi de ses yeux nous permet de l'écrire,
or on aime autant moins que l'on est plus haï.

Tout résonne, et les murs ont l'écho de son rire ;
un sourire est reflet du regard au-dessus
— mon poème appris dit ses éphélides sues.

mercredi 4 octobre 2017

Hors-la-loi




J'étrennai dans les bas fonds
de quelques rues Morgue
un splendide faux-plafond
d'où pendait l'âme-orgue
essoufflée par ses pédales
et ses vieux tuyaux
pourris jusqu'aux amygdales
— échancrés boyaux !

Afin de les tordre
ainsi qu'un torchon de table,
on mit prêt à mordre
un porc issu de l'étable
où sans s'assurer
de sa multiplication,
Dieu vint susurrer :
« C'est de la fornication ! »

Ce fut ainsi qu'il retint
— Wonderbra vengeur —
un sacrificateur hautain,
pâle et vendangeur
des vignes du tout puissant
dans leur hôtel borgne...

On songe en passant
du rire aux larmes qu'on lorgne,
à ces sans-soucis
qui dictent leur bon aloi,
froncent les sourcils,
crachent sur nous, hors-la-loi.

dimanche 1 octobre 2017

Continents




J'en ai connu des continents à la dérive,
au point parfois d'en affronter la subduction,
sans pour autant qu'on n'ait tiré de ces deux rives
une embouchure en lèvre ourlée par la diction.

La boutonnière ainsi fleurie par le langage
a tressailli — ventre de flamme — au ceint esprit
comme une citadelle ; un joyau que l'on gage
est desserti de cet écrin, c'en est le prix !

Puisqu'on avorte alors au gré des collisions,
de son ego que le rejet par la fenêtre
a su démanteler tandis qu'il voulait naître,

on se contente avec un brin de collusion,
de s'imiter entre forçats qu'on dessine et
tous prisonniers de leur exil enraciné.