Sey tout

Qui sait ce que c'est qu'enlacer

loin de Sées, sécession passée

des cécités embarrassées

de sentiments doux désossés ?

Moi, je ne sais quel gynécée

– loin des décès des bouts d'essai –

nécessitait jambe harassée

pour d'épicés vers qu'on pissait.

Quand tu m'adressais tes pensées,

j'esquissais incessant un sourire hérissé

d'en-dedans agacés par tes airs compassés,

et je laissais l'assaut des jument dépecées.

Je me lassais de mes lacets au cou passés ;

je repassais d'un fer rougi des tas d'abcès

j'avançais dans ces écrits crissés qu'embrassaient

les dévissés de mes demis-mots devisés,

pareils aux pales d'un moulin qui ravissait

les yeux qu'on crève en pal, jusqu'à celui de Sey.

Miroir, ô mon beau miroir

Les poètes ne sont que des miroirs polis

reflétant la beauté si tant est qu'il y en ait,

avec leur langue acerbe et leur verbe impoli,

ils peuplent un grand vide en mots que tu connais.

Et si tu les connais, c'est parce qu'ils décrivent

ta silhouette ou ton geste, un tout de toi l'unique

individu soumis aux phrases qu'ils écrivent,

à l'onde dont Narcisse endossa la tunique.

Le poète est l'allégorie des frères Grimm :

comme eux il invente un conte et s'endort debout,

et chacun l'aime aussi pour ce dont il nous grime.

Le poète se cache en empruntant deux bouts,

et derrière le masque où fond le tain d'Alice,

il entonne à merveille un chant plein de malices.

Le cinquième Elément

à Ragnhild

Délus-je dans vos yeux quelques secrets aztèques ?

Ou transfuge, fus-je à ce point tourne-dos

que d'être retourné sur une grille à steack,

je cuisis à long feu sous un tel astre ado' ?

J'ai vos soleils marins comme ligne de fuite

et vos lignes de main pour parfait horizon,

j'ai l'eau de vos regards pour me servir de cuite,

qui maligne dévie vers cette humble oraison.

J'assemble en éléments l'ensemble qu'elle aimant,

fit de vous l'avatar de la Déesse-mer,

l'avatar que jamais à son laquais Léman,

le divin Océan n'associa à l'amer.

Dans les fluides splendeurs de votre atlante acmé,

j'ai vu luire et vouloir un désir insoumis,

j'ai su la croix portée par votre épaule, mais

de vos légèretés, le profond sens omis.

Et de votre embrasure où le Feu se complaît,

où l'Air et l'Eau mêlés à la Terre s'ajoutent,

j'enflerais volontiers votre orchestre complet

de nos doigts luttant pour le plaisir de leurs joutes.

Lis, rêve, erre anxieuse

À une normande passante,

Qui que tu sois, sois quitte d'écoute et tais-toi :

les collocations d'écholocation sont mues

par le hasard diffus que nos ondes nettoient.

Et nos carrefours sont aux paupières émues,

les larmes que la pluie pianote sur nos toits,

l'air pur qui guide le destin vers nos vraies mues.

Des rêves éveillés qui, quand on dort y sont,

rabotant de ma déraison l'indécent,

je garderai ton regard en tant qu'horizon,

je choisirai pour toi, des raisins l'un des sangs.

Sang coquin qui, coula d'un sunset oléin

sur la toile ayant vu tant de différents cieux,

sans qu'aucun ne brillât du bleu céruléen

de tes irrévérencieux indifférents yeux.

Encore un bel Orage (republication d'un texte de 2006)

À Arthur Rimbaud…

J'en ai ouvert des bateaux-livres,

                                           Bien démarrés...

Puisque chacun des bateaux livre

                                         Bien des marées,

Des passions, des envies de vivre,

                                          Des vers fumés...

De larmes, sans son bateau ivre,

                                             J'aurais coulé.

Que reste-t-il de nous après ?

                                            Posez-la vous

Cette question qui, à jamais,

                                       Nous rendra fous,

Comme de Verlaine il semblait...

                                           Tristes dégoûts

Que tous ces mots enchevêtraient

                                     Dans l'eau d'égouts.

Depuis vingt ans,

                  Que je n'ai plus dix-sept années,

La fleur aux dents,

                Ni plus le blond cheveux des blés,

Je fus mourant,

                             Et je voudrais ressusciter,

Rien qu'un instant,

                             Pour des tilleuls imaginés.

À ton roman !

                       À des dormeurs décérébrés !

Au val dormant...

                     L'herbe menue va s'en froisser,

Comme le vent

                  De tes grands souffles sur papier,

Toujours coulants

             Comme un bateau dans l'eau fermée.

La peur d'écrire un texte comme celui-ci
Est manifeste. Aux larmes, citoyens d'ici !
A ce seigneur, trafiquant d'arme en Éthiopie !
A ce seigneur, saignant des encres de nos vies !

A ce génie ultime et grand de poésie !
A ce profond abîme et à ce cœur meurtri !
A cet écho infime qu'il reste de lui,
Mais dont le son sublime est tout à l'infini.

Oh... Sont des promenades !

                                 Au pays de l'absente...

De tristes escalades

                             Qui se font en descente,

Nul mot n'est la parade,

                               A ces chutes bruyantes,

Mais juste l'estocade

                             Aux passions dévorantes.

Alors... Les bateaux sages...

                                  On n'en a rien à faire !

Et pour les vrais voyages,

                               C'est lui que je préfère !

Encore un bel orage !

                                     Encore un bel éclair !

Encore un beau naufrage !

                         En corps Rimbaud, ses vers.

Chinoiseries

C'est comme en soufflerie quand on naît cantonnais :

on pousse deux bancs – boue qui bouge avec le vent –

contre des fourberies quand on est cantonné

au plus mauvais rôle, ode au printemps du Levant ;

puis on s'échine en vain quant au nez qu'entonnaient

en trompette un orchestre aux chœurs mu par l'avent.

Et ce que sing a poor pour lonesome cowboy,

résonne à mes tympans (explosions de Tianjin)

comme les sanglots longs issus de « Little Boy »

dans le Japon qui la guette en bouts de blue jean,

dans le monde qui l'envie yet named & destroy ;

où que Tchang aille, RG s'en vont pister la Chine.

Si je me suis moqué, Guy, de ces pets qui noient

dans l'histoire ampoulée (ce que le formol ose),

je boirai à la tienne – Amen ! - aux pékinois

décédés de l'envie de coller à Formose,

et de leur rêve humain sans la paix qui noua

leurs caveaux de laquais canardés d'ecchymoses.

Muse (republication d'un texte de 2006)

N'abandonnez jamais la poésie

                                              Pour fabriquer des rimes !

Bon Dieu ! A vous tous : Réfléchissez- y !

                                                C'est notre quête ultime !

Nous avons tant mélangé,

                                        Nos tendresses,

                                        Nos désirs,

                                        Nos détresses,

                                        Nos plaisirs,

Que juste à peine effleurés,

                                        Nos doigts,

                                        Nos mots,

                                        Nos choix

                                        Nos dos,

Ne se sont pas détournés,

                                       De leur devoir sensuel,

Pas à pas, avons sombré,

                                    Dans notre droit charnel.

J'ai aimé Saint Brieuc, une nuit de printemps,
Quand de ses promesses et des oiseaux, le chant,
Oui ! Celui-là même qu'à pas d'heure, on entend
Sous la couette de nos matins incohérents.

J'ai aimé Saint Brieuc dans cette jolie passion,
Impossible, et si belle, et si pleine et scission...
J'ai aimé Saint Brieuc du trait d'une fraction
De seconde, en première expérimentation.

Sacha,

Sacha,

Sacha,

Je t'ai dit « Jour »,

                           Tu as ouvert les yeux.

Parler d'amour,

                       De nos amours fiévreux,

C'est pas ton tour,

                   Pour moi, c'est pas du jeu...

Mais pour toujours,

                      Ce sera pour nous deux !

Je t'ai dit « Nuit »,

                            Sur la petite étoile,

Berger posé,

                             Sur la petite toile,

Muse-araignée,

                        De ta bouche idéale,

De mes baisers,

                       Je fis des cathédrales...

« J'ai envie de toi ! »

« J'ai envie de toi ! »

« J'ai envie de toi ! »

Les anges déçus vous disent quatre fois non,

                                                   Mais trois fois oui...

J'en sais quelques qui se reconnaîtront,

                                                      Dans cette pluie...

Je vous parle d'un trésor caché,

                                        Quelque part,

                                                      Dans mon cœur,

                                                                     Ou pas loin...

Je suis, pour sûr, celui frappé,

                                           Du hasard,

                                                             Sa lenteur,

                                                                         Le destin...

J'aime de Saint Brieuc, l'étouffement des voix,
Des bruits d'amour, lattes qui claquent sous nos poids,
Et des parcours imprévisibles et sans lois,
Sans règles indicibles, mais avec Sacha...

J'aime de Saint Brieuc, ses restos de sourires,
Sourire de ses yeux, pétillants de plaisir,
J'aime de Saint Brieuc, tous nos éclats de rires,
Pour les vers broussailleux que je voudrais écrire...

Quoique nous fûmes amants,

                                           Amoureux ne sommes point,

Puisque de son image incarnant,

                                          Des passés bien mal en point.

J'ai pris son visage,

                             Entre mes mains,

                                                        Comme un diamant,

J'ai lu son message,

                                   Si sibyllin,

                                                         Pour son amant :

« Micha ! »

« Micha ! »

« Micha ! »

« Mon visage est à mon corps,

                                       Ce que ton cœur est à ton âme...

Ils sont bourreaux sans remords,

                                           Et martyrisent sans un blâme... »

je ne suis donc pas

                             Ni ton ami,

                                              Ni amoureux...

Alors laisse-moi,

                            Poète épris,

                                               Si je le peux...

Rousse heure

Lorsque l'on est baigné des rousseurs de Septembre

et que le ciel se fond dans ses teintes pastel,

on ne peut jamais nier le parfum de cet ambre

où le cœur se morfond, dont langueur décrit stèle.

Des rousseurs de ce mois dont ma tâche – devin –

réside en de bouclées chevelures de vers,

je m'extrais de ce « Moi » qui m'attache à de vains

oripeaux faits de clefs pour cadenas divers.

Si j'échappe, Tantale, au supplice et aux chaînes,

à la roche, à la fée qui me fit un Enfer,

j'écrirai d'un pétale une fleur sous un chêne.

J'écrirai mes méfaits et mes tristes affaires

en un vadémécum à l'humour de ma vie,

lorsque va d'un mec homme, un fantôme est envie.

L'oisillon

Je n'y couperai pas : la peau c'est la frontière

que l'on franchit d'un pas de vice à chaque hymen

évaporé d'un blanc de neige en fondrière,

à tous les mauvais plans auxquels la vie nous mène.

Je trancherai dans l'art les sales cochon'ries,

De Gaston Bachelard, la rationalité,

et de François Villon toute l'ivrognerie

qui m'en apprend plus long sur les vénalités.

Je n'écorcherai pas les maux de l'amour tendre

en ignorant l'appât qu'ils sont sensés montrer,

mais percerai les cuirs de plume et de mon trait.

Ainsi d'un dur à cuire assis là pour attendre,

au crâne d'œuf à plat, sortira l'oisillon

fatigué des « youp'la » mais rêveur d'évasion.

Pulp frictions

À Quentin Tarantino,

Et l'on se cogne et l'on s'en fout

plein la peau mâte et les pommettes,

et les sourcils sans garde-fou

sinon des pleurs que l'on permette

à se pencher comme à Corfou,

du parapet vers les lunettes

aux vers fumés des rendez-vous

posés par des lapins poètes.

Et que ça saute ! En bons chasseurs

ou en mauvais payeurs de mine,

ce qui m'importe à l'effaceur

– l'indélébile de ma mine –

c'est l'écriture et son passeur,

et les cercueils que je démine

en ouvrant à des bals traceurs

java macabre as what you mean !

Et l'on cultive dans l'instable

la passion dont on s'exonère,

puisque l'on joue cartes sur table

et plus encore sur nos nerfs,

moi l'écolier du non-potable

ai rempli quelques containers

comme on remplit son vieux cartable

avec un fiel-fuel ordinaire.
 

Pendant l'orage

C'est zébré de mon ciel électrisé d'idées

que je livre à relire un morceau de mes chants,

lancés dans les dix vents comme on lance dix dés,

balancés savamment vers les êtres méchants ;

c'est perclus d'un orage évidemment vidé

de sa perte des eaux sur les plains et les champs,

que je siffle à l'instar de cousins cervidés

le brame un peu stocké de vaisseaux alléchants.

Dans l'immense beauté des grandes déchirures

incisant le tissu de par les feux du ciel,

je repense impassible à ces belles parures,

aux femmes qui ne me sont pas providentielles.

J'ai détrompé mon encre aux nuées de Gomorrhe

puisque le coup de foudre est toujours réciproque,

et que l'amour ressemble à ce point à la mort

lorsque la curée vient nue et nous défroque,

lorsque la fin de l'âme est un serpent qui mord

la déveine attendue par le sang que l'on troque,

et que finalement des infinis remords

de l'orage n'est plus que la vie que l'on croque.

Après l'orage

Sur les pavés mouillés ou sur le sable humide,

réside la luisance inconnue sauf à Brest,

sauf aussi dans les yeux de ces beautés numides

dont Jugurtha peuplait ses amours plutôt prestes ;

le soleil revenu, d'abattues pyramides

ruissellent de leur or, bombardées comme à Dresde,

et l'orage oublié comme les sulfamides,

dope un peu plus crûment l'air nouveau qu'il nous reste.

Il n'y a plus d'oiseaux que la grêle a chassés ;

il n'y a qu'un silence assourdissant du vide

où mon cœur à son tour se retrouve enchâssé,

l'absolue vacuité des grands gouffres avides.

Il règne un sentiment d'âpre déréliction

sur les pas de mon écriture inassouvie,

mais son rythme régule à grands coups de diction,

cette errance à laquelle on est tous asservi

après que la foudre eut frappé – fut prédiction –

nous laissant bien souvent sans ressort et sans vie,

mais avec le beau luxe où choisir l'addiction

qui nous permet pourtant de garder nos envies.

Avant l'orage

Tu me disais déjà qu'il ne faut pas s'y fier,

que l'orage évacue des vertes et pas mûres

aux grands balancements d'une faux pacifiée

par la courbe sereine où n'est plus qu'un murmure.

Tu décrivais l'ovale autant opacifiée

qu'on aurait pu s'y voir et sans la moindre armure,

en se disant de soi qu'on est, oh pas si fier !

En se disant de soi qu'un vers est dans sa mue.

J'ai construit des reculs pour tes accouchements.

J'ai bâti des radeaux sertis d'oiseaux fidèles.

Mais au final, je sais que chaque couche ment,

et que ce cœur de femme est un cœur d'hirondelle.

C'était avant l'orage et l'air était très lourd.

De tout Victor Hugo, moi je n'avais rien lu,

mais le vent soulevé quoique je fus balourd,

savait de mes recoins tout ce qui m'éberlue ;

et puisqu'il faut causer d'agapes et d'amours,

des mauvais vers creusés par des passions élues,

j'aimerais mieux couvrir de pertes et d'humour

les trous d'air et l'éclair dont j'eus la plus-value.

La beauté du Geste

J'aime l'éclat bleuté – du grillage aux tiges –

de l'électricité des auto-tamponneuses,

et les courbes rompues par la haute-voltige

et par l'habileté de ses mains moissonneuses.

Car d'un fouet fauchant l'air à donner le vertige,

ses mains rendent soudain l'eau douce et poissonneuse,

et de la fluidité dont je n'ai que vestiges,

une empreinte à ce Geste aux coulées savonneuses.

Ainsi va-t-il souvent de ces chorégraphies :

d'une souplesse atroce ou de raideurs digestes,

leur expression suffit et puis ça signifie !

On est loin des fadeurs d'un spectacle indigeste,

on est dans l'Harmonie que l'enfant magnifie,

dans ce que l'on transmet par la beauté du Geste.

Contre-courant

Qu'enterrerai-je en bon garçon de ma vie nulle ?

Sinon qu'en ayant tant fait preuve d'ignorance,

glisse entre le jambon et le beurre un peu rance

la déveine éclatant de toutes ses veinules.

Je n'ai plus aujourd'hui que l'arbre et la verdure

pour aller tous les jours plus près de l'essentiel,

garder ce qu'on déduit à tort des dons du ciel

mais qu'on reprend toujours lorsque les revers durent.

Or, je n'ai plus non plus que la beauté des eaux

qui, de mer en rivière ont à contre-courant

lavé ce qui déplût d'un « Je » désespérant.

Enfin, je ne suis fier dans cet étroit réseau

que constitue l'Amour sous ses aspects divers,

que des Enfants-Lumière où gît mon Univers.

Chanson nostalgique

Il y a dans le bleu du ciel

le regret des regards perdus,

et dans son souffle existentiel

le vent des Amours éperdues,

dans des nuages substantiels

le duvet des fruits défendus

de ces élu(e)s providentiel(les)

dont on a surtout dépendu.

Il y a dans les souvenirs

tant de couleurs imaginaires

que nul ne pourrait parvenir

à les rendre juste ordinaires ;

on peut peut-être en obtenir

l'extrait sur le pinceau des nerfs

en voyant un astre agonir

au soir de notre vie lunaire.

Il y a toutes nos enfances

et la blessure adolescente,

un peu du poids de nos offenses

et des légèretés blessantes,

au sein de ces cœurs sans défenses

à l'auréole opalescente,

au fur que la mémoire avance

et à mesure incandescente.

Je n'ai donc plus que mélodies

pour m'enflammer d'un air tragique,

tandis qu'un vieux mélo' me dit

de prendre un bon vieil antalgique ;

j'ai mal au crâne et ça mendie

sous les ponts d'un passé magique,

et pour toujours je psalmodie,

poète aux chansons nostalgiques.

Projections

Peut-on vraiment s'imaginer,

se projeter une existence

autre qu'en un lit machiné

sur des roulettes sous potences ?

J'ai dépendu de mes projets

comme on dépend de perfusions,

mais aujourd'hui ce Rien que j'ai

ne traîne plus ces illusions.

J'ai vu tomber comme à Grav'lotte

les couples des maisons « Usher »,

avec leurs château de cam'lote

d'une Espagne valant peu chère,

et de souffrances associées

pesant sur des moitiés livides,

on oublie tout des assauts sciés

par la bataille du lit vide.

On oublie le sexe et les rêves,

on oublie les baisers sucrés,

on oublie l'Amour et sa sève

en violant les serments sacrés,

on oublie parfois l'avenir

par obsession de son passé,

puisque les journées à venir

seront d'un présent trépassé.

Alors faut-il recomposer,

ainsi remettre le couvert ?

Ou faire un point et se poser

et voir moins rose, un peu plus vert ?

Chacun met midi à sa porte

en se forgeant sa vérité

– Celle-là le diable l'emporte,

je ne peux plus me projeter.

L'arbre à peaux

Qui n'a jamais parlé d'un jour changer de peau ?

Pourtant, qui sait ce qu'écorcher est le tourment ?

Qui sait la vraie valeur des mues et leurs impôts ?

Qui sait que l'angle-mort, lorsqu'il est aigu, ment ?

La lente étoile amère – affreux échinoderme –

scintille emplie de drogue en haut de l'arbre à cames,

et le moteur grinçant qui tend notre épiderme,

entretient en secret des passions polygames :

mêlant en réservoir, Muse et mues inouïes,

il dépèce (encensoir) les corps beaux de nos rêves

dans l'hydrocarbure air d'un cadavre épanoui.

Dès lors, tout n'est qu'abcès, puisqu'il faut qu'on en crève,

laissant flotter au vent ces inquiétants drapeaux ;

les coups d'un arbre à pains, m'ont fait un arbre à peaux.

Les méandres de la vie

La Terre est une fourmilière

et sa conscience est bien ailleurs

que dans l'infinité d'ailleurs

des grouillements grimpant ce lierre.

De tous ces corps décérébrés

obéissant à la machine

qui, de L.A. jusqu'à la Chine,

file un beau bât aux démembrés,

blesse à l'endroit des jarretelles

l'insecte pris dans sa résille,

oui, de ces acharnées chenilles,

j'attends les mues accidentelles.

Le Monde est peuplé d'arthropodes

ignorant que leur carapaces

ont fait d'eux des ringards rapaces

ivres de pouvoir et d'iPod.

Quant à l'Amour, oh le doux leurre !

Tout s'évanouit au fond des sexes :

les sentiments mis à l'index

– seconds couteaux au rémouleur –

sont comme la littérature,

objets d'humour et de mépris

(tant mieux qu'aucune ne m'ait pris)

criblés de haine et de ratures.

Dussé-je en avoir eu l'envie,

Nul mieux que moi n'est égaré

Dans cette foule bigarrée,

Dans les méandres de la vie.

Le lit-bateau

Lentement luttait mon lit dans le malin tumulte ;

aux flots à gîter que mes sommeils froissaient,

répondaient ses beaux draps que mes peurs accroissaient

– gréement qui vous propulse et qui vous catapulte.

C'est ainsi que j'entrai dans les nuits rugissantes

et sans cesse essorées des odieux quarantièmes,

où s'égrainait le temps en millions de centièmes

aussi bien qu'en embruns de marées fléchissantes.

Or, le phare isolé de mon chevet frisait

mon carnet de cuir roux d'une écume de lettres

qui déguisait l'angoisse en conscience de l'Être.

Au-delà de la Vie qui me paraphrasait,

ma rêverie nocturne inondait une eau sombre

qui dégrisait mon lit juste avant qu'il ne sombre.

Du Caravage

J'ai balayé les péristyles

et nettoyé mes sarcophages,

afin de retrouver le style

en clair-obscur du Caravage ;

j'ai lessivé la toile honnête

en passant des savons mutiques

à ces insectes notonectes

abreuvés de poisons ludiques.

Un Monde entier s'est fait les dents

sur ma carcasse famélique,

qui solitaire, aux vers l'aidant,

prit le chemin des Amériques

depuis les bords de Guerlédan

puis par les ports de l'ombilic,

ma crêpe aux semelles devant

lui servant de téléphérique.

J'abordai donc d'hideux domaines

où la plume est un étendard,

à pleurs de Lys, quittant le Maine,

je pris aussi tête de Loire,

mais désireux des Océans,

son embouchure eut pour seul dard

le stylo de ce mécréant

qui vous décrit ses grands déboires.

Voguant sur un transatlantique

et paressant en plein soleil,

j'appris la rime épileptique

accessible en un plein sommeil ;

au fond du rêve en accostant,

puis saisissant sur ces rivages

à poignées le sable du temps,

je saisis tout du Caravage.

Et parce que la mue de l'Homme

est changer le reflet de soi,

et que Narcisse en vivarium

est le serpent qu'un rien déçoit,

toutes les nuances de gris

qui sont bien plus qu'une bluette,

ont pris dès lors dans mon esprit,

l'aspect de leur beauté muette.

L'effort en thèmes

On pourrait s'imaginer

se penser

ou panser

on pourrait se machiner

se mâcher

se moucher

dans les feuilles d'un pot-pourri

sans jamais renouveler l'inspiration

– fantasme petit-bourgeois selon Maïakovski –

qui nous guide vers l'incarnation

de notre littérature

en traits vivants

où l'élite est rature

apposée sur l'évent

des brocards le soulevant.

On pourrait s'entendre

s'écouter

s'écorcher

on pourrait se tendre

se planter

s'épancher

dans les feuilles d'une rhubarbe

ou sur les marches de Bretagne

sur ces pavés que la rue barbe

à voir l'Amour et la Castagne.

On pourrait penser

que l'écrit

que les cris

qu'on vient dispenser

sur les murs

des armures

et des cités balnéaires

serviraient à soigner nos doigts

– puisque ce qui des dix pend sert –

pour graver ce que l'on doit.

On pourrait fantasmer des tas de choses.

On pourrait croire

au Génie créatif

au génie militaire

au gène y contribuant

je pourrais déjà si j'ose.

Mais c'est dérisoire

et même récréatif,

si pour enfin se taire

on se fait chat-huant.

Il ne faut pas chercher sujet

pour pondre un œuf

– de quelle fable air j'ai ? –

ni pour voler un veuf.

Il ne faut pas pousser l'effort en thèmes

afin qu'en Germinal

croisse en deux Lunes qui t'aiment

mon vers subliminal.

Il ne faut pas pousser l'effort en thèmes

s'il faut tirer le vers d'innées

sensations issues d'anathèmes

et pourtant si bien jardinées.

Il faut oublier le sens qu'on veut donner

s'il faut donner du sens à nos verbiages,

il faut aussi tout pardonner

d'un frais divorce après mariage.

Il ne faut pas chercher l'objet

de ce qui peut nous faire écrire

et juste enfin se partager

oui juste avant d'enfin mourir.

Décade en s'écrivant

Que passe sous les ponts décade en s'écrivant,

qui fasse en trait d'union décadence écrivaine

et qui, le temps durant, de cadences privant

l'auteur de réflexions, s'avère pourtant vaine.

J'ai gravé dix années de stèles numéraires,

aggravant dans mon cas, le poids de ces cent heures

arrachées à l'autel des chambres funéraires

où l'on se sent soudain privé d'apesanteur.

Quant au fruit littéraire offert à médisant,

quelle est sa vraie durée, comment le quantifier ?

Si par un taon mordu j'avachis le présent,

j'ai par jeu du passé, futur opacifié.

Tous ces étés brûlants fourmillant d'écriture

et ces hivers glaciaux réchauffés par l'absinthe,

ont pris ma vie c'est sûr, pour ma littérature

et mon âme endiablée pour une vierge sainte.

La clef des vers

Je guette encor l'écho de mon âme éruptive

au détour d'un carnet de voyage ou de bord,

ou d'onglets incarnant d'univers le rebord,

un balcon d'où j'épelle une belle captive.

J'emplirai mon stylo de ses lettres secrètes

et mon songe endetté d'alphabets exotiques,

pour qu'enfin subjuguée d'orchidées érotiques,

coule l'encre inhibée que mon cerveau sécrète.

Seulement, le Futur rejoindra le Passé,

puis la réalité les désirs carnassiers,

dans son enveloppe de chair, d'os et d'acier.

Alors, de La Fontaine en passant par Bossuet,

j'irai puiser le vain que ma source aura sué

afin d'en parer celle autant carapacée.

Le mot se fera page, et virgules valets,

ce qu'on doit de Demain sera pris au comptant,

au banquet du poème on aura l'air content,

car la clef de mes vers, tu l'auras avalée !

Je ferai fi des évanescences pompeuses

et des lubies littéraires professorales :

spontané, j'écrirai jusqu'à mon dernier râle

et prierai pour des fins aussi peu sirupeuses.

L'étoile d'amour

J'ai rêvé deux couleurs :

anthracite ou bien bleu, les beaux yeux

s'attribuent ces deux biens en doux leurres

et souvent par le biais pernicieux

des regards racoleurs.

J'ai songé vos baisers :

la fraîcheur de vos faux dix-neuf ans

s'envolait avec l'air qui se dérobe aisé,

d'un riche Art de la langue innovant

d'un caquet rabaissé.

J'ai mimé nos étreintes

en tournant mon crayon par à-coups,

qui laissant la mine y déposer son empreinte,

m'a pendu par vos bras à mon cou

que pour vous l'âme emprunte.

J'ai singé les manières

d'un commun des mortels amoureux,

dont le cœur écharpé se délite en lanières

étrillées d'un passé langoureux

puis de mues casanières.

Donc alors de rêver

des couleurs, des odeurs ou de Toi,

est-ce honnête ou crédible, est-ce hurler de crever ?

Fais donc toit dans mon don de tes doigts,

ma ligne d'arrivée.