À
Arthur Rimbaud…
J'en ai ouvert des bateaux-livres,
Bien démarrés...
Puisque chacun des bateaux livre
Bien des marées,
Des passions, des envies de vivre,
Des vers fumés...
De larmes, sans son bateau ivre,
J'aurais coulé.
Que reste-t-il de nous après ?
Posez-la vous
Cette question qui, à jamais,
Nous rendra fous,
Comme de Verlaine il semblait...
Tristes dégoûts
Que tous ces mots enchevêtraient
Dans l'eau d'égouts.
Depuis vingt ans,
Que je n'ai plus dix-sept années,
La fleur aux dents,
Ni plus le blond cheveux des blés,
Je fus mourant,
Et je voudrais ressusciter,
Rien qu'un instant,
Pour des tilleuls imaginés.
À ton roman !
À des dormeurs décérébrés !
Au val dormant...
L'herbe menue va s'en froisser,
Comme le vent
De tes grands souffles sur papier,
Toujours coulants
Comme un bateau dans l'eau fermée.
La peur d'écrire un texte comme
celui-ci
Est manifeste. Aux larmes, citoyens d'ici !
A ce seigneur, trafiquant d'arme en Éthiopie !
A ce seigneur, saignant des encres de nos vies !
Est manifeste. Aux larmes, citoyens d'ici !
A ce seigneur, trafiquant d'arme en Éthiopie !
A ce seigneur, saignant des encres de nos vies !
A ce génie ultime et grand de poésie
!
A ce profond abîme et à ce cœur meurtri !
A cet écho infime qu'il reste de lui,
Mais dont le son sublime est tout à l'infini.
A ce profond abîme et à ce cœur meurtri !
A cet écho infime qu'il reste de lui,
Mais dont le son sublime est tout à l'infini.
Oh... Sont des promenades !
Au pays de l'absente...
De tristes escalades
Qui se font en descente,
Nul mot n'est la parade,
A ces chutes bruyantes,
Mais juste l'estocade
Aux passions dévorantes.
Alors... Les bateaux sages...
On n'en a rien à faire !
Et pour les vrais voyages,
C'est lui que je préfère !
Encore un bel orage !
Encore un bel éclair !
Encore un beau naufrage !
En corps Rimbaud, ses vers.
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