Les méandres de la vie

La Terre est une fourmilière

et sa conscience est bien ailleurs

que dans l'infinité d'ailleurs

des grouillements grimpant ce lierre.

De tous ces corps décérébrés

obéissant à la machine

qui, de L.A. jusqu'à la Chine,

file un beau bât aux démembrés,

blesse à l'endroit des jarretelles

l'insecte pris dans sa résille,

oui, de ces acharnées chenilles,

j'attends les mues accidentelles.

Le Monde est peuplé d'arthropodes

ignorant que leur carapaces

ont fait d'eux des ringards rapaces

ivres de pouvoir et d'iPod.

Quant à l'Amour, oh le doux leurre !

Tout s'évanouit au fond des sexes :

les sentiments mis à l'index

– seconds couteaux au rémouleur –

sont comme la littérature,

objets d'humour et de mépris

(tant mieux qu'aucune ne m'ait pris)

criblés de haine et de ratures.

Dussé-je en avoir eu l'envie,

Nul mieux que moi n'est égaré

Dans cette foule bigarrée,

Dans les méandres de la vie.