L'œuvre au rouge, ou grand-œuvre ou grand-magistère

De terre est tiré l'Homme et Femme de sa côte,
de leur parabellum un conflit millénaire :
l'argile rouge est-elle un baiser sans sa faute,
ou main sacramentelle en impies tortionnaires ?

Nous naissons façonnés d'un désir de parents,
et chaque nouveau-né sculpté de projections :
nous n'existons que dans un fantasme inhérent
au sexuel accident d'une éjaculation.

Il nous faut donc renaître autrement, ailleurs,
et laisser se repaître un charognard avide
de la vieille carcasse, ossements gouailleurs.

Comme Monsieur Ducasse, en faisant face au vide,
rêver, se rêver soi dans la lie de la glaise,
et dans le lit de soie d'une gironde anglaise...