Tempête sous un crâne où cyclone à l'œil vert,
celui de l'asynchrone absinthe – ô fée pâlissante –
qui suinte sur la chromate église d'Auvers,
suée par l'acrobate à tempe érubescente ?
Quoi ? Parler de vision, n'est-ce point constater ?
C'est dans ses divisions que l'artiste blindé,
prophétise le monde insu – car l'esthète et
le maudit font l'amende – à nos cerveaux scindés.
Boules coupées en deux comme nos hémisphères,
ne sont à présent d'eux réunis qu'univers
emmêlant les couleurs et laissant les miss faire.
Si l'on se sent petit, grand, un peu Gulliver,
dans la psychopathie s'appelant Liliputh,
Van Gogh et ses douleurs n'ont jamais fait les putes !
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