Melody

Gémit sur l'écran bleu du ciel de mes nuits rouges,

le blanc de tes yeux cocardés de plaisir,

et si la république abonne à « Que choisir ? »

je suis ta raie pudique au gré d'un corps qui bouge.

La tâche originelle est démultipliée

autour de ta prunelle en kaléidoscope,

averse de rousseur en grêles de syncope,

dont mes mots désosseurs sont tracteurs dépliés.

Oh, Melody ! dit : tes couloirs ne sont pas

ceux que Mylady Di, dont notre voix gamberge,

prit pour argent content dans une voie sur berge !

Car des passions qu'on tend à chacun des repas

où l'intestin rendu n'accorde aucun repos,

je ne nous sais tendus que par nos propres peaux.