C'est un soir au coucher sans soleil, anthracite,
d'une journée douchée par un ciel au séant
flatulent et flatteur de tant d'appendicites,
qu'on se sait délateur, continent océan !
C'est la beauté du monde où se secoue le bout,
comme une verge immonde ou d'odieux goutte-à-goutte,
font pleuvoir des baisers sur des plèvres debout
et des poumons blessés d'où tes lèvres me goûtent.
Ce sont mes mots de pluie sur ton astre hermétique,
que tant d'émaux depuis ont serti de nécroses,
qu'il n'en reste à mes vers que ces fruits pathétiques.
Qu'il n'en reste à mes nerfs que cette silicose,
que cet accord mineur dont repaissent mes tiques,
et les enlumineurs qui s'en firent la cause.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire