mercredi 27 avril 2016

Le Val-André (republication d'un texte du printemps 2007)




L’océan, vous savez ?
La mer, celle qui est
                              de la couleur des yeux,
que l’on regarde inquiet
                          comme en faisant un vœu,
balade du Val-André,
                                 la nuit,
                                           lorsque l’on cause,
promenade des français,
                                    suit,
                                sans effets ni sans clauses,
la route des aiguilles
                              du temps qui passe tel
glisse une vive anguille
                                 entre nos passerelles…
Nous sommes bien dressés
                            à la place des ponts
                                          que nous pourrions bâtir :
l'une à l'autre, blessé,
                      dit ses passées passions
                                                et ses divins empires.
La baie de Saint-Brieuc
                           ressaque dans la nuit,
                       ressasse leurs deux vies,
                                              qu'on ne distingue plus...
Et même à qui-mieux-mieux
                      dans ce qu'ils se sont dit,
pas un parfum d'ennui,
c'est normal, il a plu...
En Egypte, elles étaient sept.
Au Val-André, elles sont neuf.
Neuf plaies à Pléneuf-Val-André,
De tout ce qu'on peut raconter,
Quand on se rend compte en acètes
Que l'on se rencontre à Pléneuf.
Preuve par neuf et croix en X,
Au saint des saints du Val-André,
Du casino où l'on se fixe,
Qu'après il faut aller marcher...
Et quelques rires
                     aux fous comptoirs
                                              de cafés forts,
                                                                collets serrés,
quelques soupirs
                          sur les hasards
                                              à moitié morts
                                                                de nos passés.
'cause it was a stormy monday,
Qui de ceux qu'on s'offre à leur âge,
Quand on sait qu'Avril s'en allait,
Garde les saveurs du partage
Et ces parfums de premier Mai,
L'odeur mouillée d'après l'orage,
Pour peu que Pléneuf vaille en traits
L'esquisse des beaux paysages
Qu'on rêve comme des étés,
Quand la jeunesse a fait naufrage,
Qu'au front de mer du Val-André,
L'avenir n'est plus qu'un otage.


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