Ce qu'on dit au poète à propos des muses

I

Je suis bohémien mal armé,

dont la triste vieillesse m'use.

Lui, de noirs desseins animés,

fait de Blanche-neige une muse,

et moi son double désaimé

qui, de Marseille à Cassis, Suze

aura trop souvent consommé,

Descartes dont tare, oh ! l'excuse...

Or, la belle image estimée,

le brûlant visage au teint druze,

sont en maintes fois exprimés

par des mots dénués de ruse,

cillant d'océans en Crimée,

de Marmara – marins d'Ormuz !

– l'humeur est là d'où le crime est,

et d'ombre aux cieux reste la Muse...

II

Certains fumaient le narguilé,

d'autres chassaient leurs vieux dragons,

des monstres de la langue il est

un dentier comme un vieux lagon :

des trous dont on se nargue île et

des dents cassées façon tessons,

des volcans tout alanguis, laids,

de ne s'être tus qu'à tes sons.

Car, Muse, on sait que ta sirène

alarme aux yeux des romantiques,

autant l'Amour que Désir, Haine,

et tous ces sentiments qu'en tics,

ils s'approprient puis ils parrainent ;

et nous gardons l'arôme antique

de Pythie Pythagoricienne

où germent nos champs sémantiques.

III

Elle est dans un espace courbe

où son illusion rectiligne

afflue comme un sang de la bourbe

et comme un sens hors de la ligne,

comme des points qu'on voulut fourbes

mais dont la droiture est insigne,

et dont les traces dans la tourbe

ont canardé ses pas de cygne.

Ses mèches folles envahissent,

telles des jungles annamites,

l'espace que mes yeux trahissent,

où courte-paille et dynamite

offrent des chants que les maïs

peuplent de mines, d'organites,

les prisons qui me divertissent

avec leur saveur d’amanite.

IV

La Silver Cloud est dans le Nil,

et le fantôme d'Asmahan

– dont le chien n'avait nul chenil –

voyage au gré de son courant

– qu'en rien le charme n'annihile –

d’Égypte jusqu'en Ispahan,

sur un tapis fait de vinyle,

tapis de chant, tapis volant.

Et toi, ma Muse anthropophage,

aspirant le sang qui la navre,

tu prends part à mon beau naufrage

en repaissant de son cadavre ;

toute plante émerge des cages

où l'on sema leur pauvre havre,

et ta beauté si peu sauvage

que seul un poète la brave.




à propos d'Asmahan