Bâtisseur

C'est avec des vers bien tassés

que le Tullamore Dew a tué l'Amour-Dieu,

que ma poésie s'est taxée

d'un qualificatif austère et insidieux,

que j'ai bâti des labyrinthes

où l'harmonie perdue devient assassin-Graal,

et que les claies du sol éreintent

les couloirs sinueux de nos intestins grêles...

C'est de clips et de claps défunts

que j'ai laissé voler mes idées aux gréements

d'impudiques voiliers-dauphins,

dont le sonar perçait les tympans, monuments,

cathédrales bas rock'n'roll

érigées sur un crâne en croix de Saint André,

et sur cette inconnue vérole

instillée par l'art mort de peindre un monde en traits.

C'est sans vergogne où cent vers gagnent

un peu du temps qu'il manque à vivre pleinement,

qu'en sorte de Dumas de Cocagne,

j'ai respiré du Faux – puisque l'haleine ment –

de l'Irréel, de l'Idéal,

et gravissant l'essieu selon mes escaliers,

toutes les marches sont des halles

où d'aucuns m'apprécient d'être leur fol allié.

Et c'est avec le monde entier,

toutes ses langues, ses idiomes, ses dialectes,

que j'ai construit le bon dentier

pour une mise-en-bouche aux sons les plus sélects,

pour ma franche-maçonnerie

puisque mon temple y est sur cette arche d'alliance,

sur cette tour où sonneries

bas-bêlent de toutes parts en pure émollience.