Inspiration

Puisqu'un jour, tu ne viendras plus

frapper aux portes de mon crâne,

puisqu'il aura plu et déplu,

ta gouttelette en filigrane,

et que des cieux ne tomberont

que les filets des soleils d'autres,

dis-moi que nous moissonnerons

sans troquer le blé pour l'épeautre.

Dis-moi, toi, mon inspiration,

quel poète est le plus mauvais,

violant le mot « macération »

pour en tirer des « je m'en vais »,

pour arrêter toute écriture

et jouer Rimbaud sur de faux-airs,

emprisonnés de fioritures

et de déballages diserts...

Dis-moi que c'est moi, mon miroir,

que je suis le plus haïssable,

que je suis dans un entonnoir

tel un château - Kafka - de sable,

qu'il faut en sortir ou mourir,

que je dois m'attabler sans crainte

à l'œuvre de chair à nourrir

qui puisse laisser une empreinte.

Dis-moi la lumière à ton tour

et les mots vivifiants du monde,

Les Caravage et les atours

dont on orne le plus immonde,

la beauté de la création

malgré l'en-soi du diable en l'Homme,

malgré nos franches destructions,

au gré de mes Capharnaüm.