L'amérindienne

Dans notre atmosphère obstruée,

nulle issue ne t'était possible ;

dès lors, de l'or, la seule ruée

m'était portée sur l'indicible,

à cette clef pour une porte

où tu saurais me retrouver

en me disant « moi, peu m'importe,

tu m'as cherchée, tu m'as trouvée. »

J'ai brisé le plafond du ciel

en millions d'éclats de Soleil,

afin d'en puiser l'essentiel

(ce que les comètes balayent

en parfumerait tes épaules),

et suivant le seul méridien

de ton corps, je m'offre à tes pôles

où vogue un cygne amérindien...

Or, sur ce continent nouveau

dont tu ne fais pas de quartiers,

j'irai – banlieusard, têt' de veau –

peupler les îles au mortier

déjà Cité, déjà Sans-Lui

– ce canon qui te sert de peau

sur laquelle un bel astre luit :

celui des mots mis en dépôt.