Anarcisse

Fouettant des chats la crème en ignorant des chiens

deux fusils sur mes tempes grisonnant aux feux

de la Saint-Jean – né « rien-à-foutre » - aux doigts baveux,

je résiste aux assassins qui se croient chirurgiens.

Je résiste à l'absurde innocuité des lâches,

au manque de saveur de l'humanité,

pour enfin m'adonner au plaisir de goûter

à la chère espérance en l'amie sans relâche.

Un visage est dépeint sur la grève, un mirage,

et moi, bouchon flotteur mettant point à ma ligne,

on me pense en Narcisse à son ombre maligne.

S'il fallait que je t'aime, aurais-tu de ma rage

un peu de mon désir de noirceur absolue ?

Aurais-tu dans ton ciel le bleu qui la dilue ?