Luxembourg

Cela se passe au Luxembourg

non

pas au petit poucet pays perdu dans ses miettes de pain

et d'argent sale

juste au jardin

qui s'en est donné le nom

le palais

la dent

la pomme

et la succursale.

Cela se passe tous les jours

– mon calepin est bien trop mince pour les recenser –

une jeune femme blonde croise le regard noir d'un jeune homme brun

une jeune femme brune croise le regard bleu d'un Adonis aryen

une jeune femme bleue croise le fer du regard d'un homme noir

une jeune femme rousse s'enflamme pour un poète à la manque...

Cela se passe tous les dimanches

ou les samedis pour les lève-tôt

ou en semaine pour les étudiants

le reste du temps pour les crève-la-faim

ou dans le passé pour ceux qui jouent de leur mémoire

rendu trop tard pour être examiné

par les étudieurs

qui contrôlent les étudiants

ou s'efforcent depuis six cents ans

de faire semblant

tant on sait la sœur bonne

et les histoires d'amour post-adolescentes toutes trustées par Paris.

Hugo, Baudelaire, Rimbaud,

et les autres

pourquoi font-ils toujours trotter les petites bottines au Luxembourg ?

Les bottines ?

C'est noir

c'est montant

c'est lassé mais jamais lassant

cela couvre la cheville mais pas tant

c'est le cuir ode à la femelle ostentatoire

en son refus offert à de rasants regards

et de jolis talons à d'agiles rasoirs.

Mais le bassin reste calme

Le kiosque n'abrite plus de musique militaire

aux premiers soleils

seuls moignons à prendre l'air

ce sont ces bouts d'orteils...

Et pourtant !

Luxembourg

Cela s'y passe comme des doses prohibées

renifle !

Sniffe !

Tu ne sens rien ?

Tu ne ressens rien ?

Zut !

Je dois déraisonner...

Peu importe, la déraison est ma geôlière

je lui disais – ma déraison – « m'enjôle hier ! »

mais elle ne m'écoute pas

elle ne sait que parler

alors qu'il est besoin de SE TAIRE

quand on s'allonge sur un banc du LUCO.

Les amoureux qui se roulent des patins à faire des jeux devant couverts y sont négligeables

ceux qui sont intéressants

ce sont ceux qui s'embrassent du bout des yeux

ceux que l'on cueille à la fleur de pellicule

comme ailleurs on ramasse la fleur de sel.

Ceux qui surnagent

ceux qui gardent de beaux yeux dans ce bouillon

ceux que racontaient déjà les grands poètes

ceux qui sont immortels parce qu'ils y reviennent toujours

au Luco

au Luxembourg

c'est pas un miracle, ça ?

Il s'y trouve des bassins pour baptiser ces amoureux intemporels !

Le monde est bien fait.

Y'a même toutes les déesses amoureuses possibles

et les reines de France

(même celle aux grands pieds)

pour bénir la rencontre au bonheur de l'œillade.

Y'a même de la barbe-à-papa pour les enfants qui n'ont pas l'age

y'a des pigeons très cons dont la vie consiste à chier ce qu'on leur donne à bouffer

y'a des touristes – voir ci-dessus – qui passent à titre d'ailes

de vols transcontinentaux

de transits intestinaux

bref

qui nous chient dessus aussi

sur les belles statues des reines de France

sur Berthe

sur les Dames du temps jadis de mon maître

sur les amoureux des bancs publics de Brassens

MAIS

y'a aussi un garçon timide qui prend sur lui l'immensité de son univers

qui se lève et se dirige vers une fille tout aussi timide

qui depuis une heure et demie lui renvoie comme elle peut l'écho de ses signaux

– où voulez-vous, artistes, chercher meilleur écho de la beauté ? –

et je ne fais plus attention au nom de la reine de France qui les observe

et d'ailleurs je ne fais plus attention à eux non plus

je me lève simplement

avec l'absolue certitude

que nous faisons bien de faire ce qui nous chante

ce pour quoi nous nous sentons faits

et que Louis Armstrong a bien fait de chanter.