L'amour est l'illusion dont nous nous nourrissons
la glu dont nous collons la source et son empois
qui nous appesantisse et dont nous nous passons
Le présent fou nous conduira quoi qu'il en soit
jusqu'aux extrémités que nous anticipons
la Terre est morte et son fantôme est dans la soie
Parfois nous restons à ce point coupés du monde
exclus que nous rêvons d'en inventer un autre
éloigné de sa boue qui nous le rend immonde
en oubliant parfois qu’il est pourtant le nôtre
Embrasse moi sans cesse au creux de ma faiblesse
à chaque escale on est des bateaux-mouche à merde
essayant de chasser les scories qui nous blessent
et les humiliations s’il fallait qu’on en perde
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