L'Harmonie

C'est lorsque l'Art me nie que je retrouve un goût
certain pour l'Harmonie qui m'entoure en ces champs,
dans le bocage en fleur énorme, et tout à coup,
bien au sud de Barfleur, on y rêve en marchant.

Bien au nord de la Loire, un miroir hésitant
qui dormait comme un loir gît jusqu'au bout,
peuple de son image un grand vide existant,
de son fort allumage un feu froid dont je boue.

C'est l'envers d'un décor où sa robe en rideau
lève un secret du corps où mes vers échouèrent,
où mon verbe tatoue toutes ses courbes d'eau,
son courant n'a d'atout que sa fontaine où j'erre...

Or courir est inepte aux lucides cerveaux :
je ne sais quel adepte aurait pu de la chair
absorber les parties, digérer les morceaux,
sans qu'on ait départi ce qui m'est le plus cher !

J'ai gardé de sa cuisse une douceur austère
et de la soie qui bruisse un froissement subtil,
il me faut de tout bois faire un feu de ces stères
et de ce que je bois un élixir utile.

Il me faut partager sa beauté délétère
et vous faire engranger ses bruissements de cils,
il n'est de paille à l'œil autrement qu'en sa terre
et foin de blanche feuille : on n'écrit qu'ustensiles...

On n'écrit qu'en ayant mesuré qu'on en crève,
et que ces yeux brillants sur des champs d'asphodèles,
en fait ne divaguant qu'en rivages de rêves,
alimentent l'onguent des pensées infidèles.

On s'en masse, on s'amasse, on en rime sans trêve.
Elle ? Un nuage en masse a le ciel autour d'Elle.
Une vie souvent longue est alors pourtant brève,
et de la vague oblongue engloutit les ridelles.