Les nuages roses ont embarbapapé
le suc indélicat de mes fleurs
carnassières,
et je me suis senti tel un barbare
happé
par l'eau de la civilisation
vacancière.
Flottant dans le couchant d'un tiède
soir d'été,
mon esprit divaguait sur une
Montgolfière
gonflée comme l'art - sein que je
voulais téter -
volant à tire-d'aile où l'étalage
est fier.
Car, escrocs débouchés, nous
écoutons, poètes,
le tintement des cloches des couleurs
des cieux
et du trésor du char solaire en son
essieu.
Alors, Seigneur, je me demande qui vous
êtes,
car je ne suis chrétien qu'en fonction
de mes plaies ;
sans nom, ne prenez pas la peine de
m'ép'ler.
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