Te souviens-tu quand nous avions vingt-et-un ans (?)
des bras ballants pour s'en aller nous
promenant,
Ballots lorsqu'ils se nouent aux quais
de nos jeunesses.
La fougue des purs-sang poursuit
d'acidité
certains jeunes serments trop frais
pour s'éditer :
L'encre sèche est ferment de fuite où
les « je » naissent !
Et tous ces autres font nos
quarante-deux ans,
nos doutes aux tréfonds d'une enfance
malingre,
de nos déperditions des échos
médisants
et de nos conditions ce que nous
violons d'Ingres.
Ma main sur ton épaule épouse sa
faïence ;
ne sommes-nous d'un pôle à l'autre
deux vaillances ?
Aimerions-nous couler dans l'eau de nos
salives (?)
puisqu'encore cloués par nos regards
vampires,
nous sommes deux bateaux aux disjointes
solives
sans nos corps en tréteaux pour tenir
tel empire.
Mais te souviendras-tu des
quarante-deux ans
dont nous fûmes vêtus par un commun
jusant ?
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