Le champ des poètes

J'aurais aimé l'être, Prévert,

pondant des mots de cinéma,

ou bien Villon, l'affreux pervers,

pendu d'amour du haut d'un mât ;

j'aurais goûté de Baudelaire

un peu de paradis – coma –

et de Guillaume Apollinaire

un verger sans millet qu'homme a.

J'aurais volé d'aimer ses airs,

les partitions d'Arthur Rimbaud,

d'aller au pôle en courant d'ère :

d'un le ruisseau, l'autre est amont ;

et dans le val qui va vers l'aine

où le sextant perd l'étambot,

Lamartine est Sade en limon

des crûes d'un fleuve à l'habile haine.

J'ai désossé d'un vers tes braies,

gauloiserie de mes aïeux !

Et d'Eluard des lueurs vraies,

et d'Aragon le camaïeu ;

j'ai desnossé mon écriture

afin de devenir « meilleur »,

et de Jacob et ses cris durs,

offrir un reflet d'orpailleur.