Nulle métamorphose instillant notre paume
ne glisse anastomose à nos manques de veine,
ni plus que des poignets d'amour, vains anatomes,
ne sont serments reniés dans un geste de peine.
La mort n'est pas la mue, mais l'amour ne lit pas
le phylactère ému qui se grave en aigus
sous toute partition de notre marche en pas,
sous toute incarnation de notre être ambigu.
Nous cherchons une carte où nos rêves sont peints,
où nul « Monsieur Descartes » n'est encor promu,
nous cherchons d'autres feux, pas la boite en sapin !
Nous aspirons au mieux en espérant tant Mû !
Nous aspirons la mer pour découvrir sa face :
d'un petit polymère est sorti sa préface...
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