J'en livrais bien au feu, des châteaux
d'eau céans,
j'enivrais bien aussi de baisers mon
amante ;
on écrit comme on peut, comme on crie
quoique on mente,
on est vrai par souci de s'aimer
doucement.
Mais rien n'y fait ! Ça brûle et
quoique ça tourmente,
on y met les dix doigts sur nos peaux
de serpents ;
de nos mues libellule est l'insecte !
On répand
de l'essence à l'endroit que l'absence
pigmente.
On répond de sa faute en traînant de
la patte
en reptile écorché par des chasseurs
d'ivoire,
on repaît de festins dénudés qu'on
appâte.
À la fois prédateur et proie (mais
sans s'y voir),
on défait l'intestin des destins
psychopathes
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