Combustion

Je t'aimais d'amour, ah la vache !
À la folie, puis plus du tout,
de pluies qu'on se prend sous la bâche
auréolées d'esprits vaudou.

Poupées piquées par les deux bouts
des décibels au bois dormant,
nous naufrageons parfois debout
sous l'ex-pression des sentiments.

Nous sommes de mauvais amants
brûlant cette cire improbable
où l'on décachette, où l'on ment
sur nos ressentis insemblables...

On bâtit des bûchers de sable
et des inquisitions salées
sur ces Circé désirables
où l'on se laisse avaler.

Rien ne rime à rien : l'allée
des incendies qui s'amourachent,
est bien moins que le pis-aller
de nos troncs battus à la Hache.