J'ai soudain l'encre amère
irriguant les stations
d'un métro métamère
en lente gestation.
Comme un vers s'y colore,
on le trompe dans l'air
étouffant qui s'honore
un peu d'Apollinaire.
On a laissé couler
cette encre où s'est noyé
le chant qui, roucoulé,
barbote, est larmoyé.
Des courbes de la Seine,
elle a sensualité ;
des phrases qu'elle assène,
un cours est alité.
Puis fleuve à ce point mort,
Un ennui coule, enjambe
Un vers qui soudain mord
Ses ponts à chaque jambe.
Un ennui noir, épais
comme un vieux roman russe,
un bout de « Guerre et paix »
surgi de papyrus.
Au quai de la Rapée,
le métro s'aérant
se fait par l'Art happer
tel un forçat errant.
Mais cosmopolitain,
le vieil azur blafard
endosse en son latin
des quartiers nénuphars.
On a pris pour sachet
l'étui de mes lotus,
mais sachez-le, sachez :
mes mots sont des motus.
Un étui pour estuaire
où les moins bons périrent
et les meilleurs se tuèrent :
un delta pour sourire.
On traînasse en cherchant
du passé quelques traces,
un regard aguichant
que ces endroits retracent.
Et les ponts de Paris
symbolisant le temps,
de leur arche apparient
l'éternel et l'instant.
1 commentaire:
Avec ce si beau poème, tu aurais pu être Prévert avec "Chanson de la Seine" ou Guillaume Apollinaire avec "Le pont Mirabeau" ;)
Sublime ce texte
Gros Bisous
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