samedi 3 juin 2017

Le troisième soleil






Blaise a parlé du « Grand Christ Rouge » à Moscou
Coulant comme un cierge à la cire encachetée
Comme un oiseau-lyre a des portées qu'on secoue
Comme un goulag a des barreaux encachottés.
Blaise a parlé du Transsibérien
Du « Roum-vroum-vroum »
Des bandits, des vauriens
De Lui, de moi, de nous, de rien
De ceux qu'on déporte
Et des battants de porte
Et de leurs entachés grooms
Des mélodies du rail et de la beauté des femmes
À laquelle il était attaché
Tel un obus l'était à quelque tranchée
(Sur son corps d'armée tatouée
La phrase du poète au doigt mise infâme
Au cœur de la glaise inavouée
Et cette main perdue
Par hasard, au gré d'une dérive éperdue).
Nous avons causé de sculpture...
On a devisé sur Rodin.
On a plaisanté sur Claudel.
Ah... L'homme et sa nature
On se camoufle d'elle
Afin de paraître anodin.
Blaise a prophétisé des soleils hémophiles
Une incartade insolite au creux des battants
— Qu'importe ? —
Une horloge alerte à la danse en mots file
une laine de vers dont je vais débattant
M'apporte
Un fil de discussion
Sommaire exécution...
Nous noterons donc, à la Table des matières
Un hiatus
Et les trois soleils de Fatima
La beauté des femmes musulmanes
Et l'étrangeté de ce que le rêve arrive à raconter.
J'effroi !
(Le ressenti de Jeanne...)
J'ai couché bien volontiers contre son corps adorable à Fatima...
Sa peau colorait la mienne.
Elle emplissait mon âme avec des lampées de désir
Avec des brocs de plaisir
Et ce contact inimitable
Ayant fait Dieu dans l'étable.
En couchant sur ces lignes
Un peu d’intuition
Ma peau parle un peu mieux de l'innocence
Et des soleils de Fatima
Que les pauvretés que l'absence
Habille avec les chiffons du coma.
Je suis venu dans un autre monde avant trois ans.
Le miel coulait comme une chevelure avec ses reflets changeants.
Sans aimer d'Elle mon anonymat
J'aimais sur moi sa folle quintessence.
Il fallait la voir !
Elle était ma large aînée — quelques mois...
Il fallait l'avoir
Ou se rendre
À notre tendre enfance où se définit le Grand Amour.
Ce n'est pas par hasard que Notre-Dame a choisi des enfants pour se déclarer...
D'ici, les enfants se sont fait mal à grandir.
Ils ont poussé comme des racines d''arbre dans les murs.
On se faufile, et faux-fil est pernicieux dans nos labyrinthes.
Un espoir à l'agonie rugit tel un fauve !
On minimise un minotaure ?
Eh bien, les fils arianistes en dérouleront l'écheveau vapeur
En brûleront des cas endoloris
Par l'apnée de notre imagination strangulée.
Je voudrais comprendre un peu mieux ce printemps 1917.
On y cultivait des charniers afin qu'y poussent un jour des coquelicots.
Le rouge est la couleur au mieux partagée
Par les draps, par les peaux
Par les drapeaux de la vieille Europe
Ignoble catin sénescente
Envoyant ses enfants à la mort afin de s'en repaître
Et de ruminer leurs cadavres à l'infini
Dans des cérémonies
Dans des sépultures innommables
Anonymes
Exécrables
Et des assassinats sous des calicots.
J'aimerais creuser le mystère inhérent à Fatima.
Le mystère inhérent à la femme qui m'aima.
Le mystère inclus dans le troisième soleil et dans sa danse
Un soleil protéiforme auquel mon Vincent, mon Van Gogh
Avait consacré l'une de ses prophéties.
Nous devrons mourir afin que vive une idée de l'Humanité.
L'Humanité
Ce Grand Mot de Jaurès
Et des sentiers que le granit affleure
Au fin fond des Aurès
On sait bien que rouge est la fleur
Au revers du veston du Messie.
Mais le « Grand Christ Rouge » assez cher à Blaise
A ses chairs à vif
Et ses tablettes à Drancy
Dans des boulettes de suif
Et des montagnes de glaise.
On sait bien que l'or est un symbole
Et que le Graal est un bol,
On sait que notre âme est remplie
Pour s'être un jour, un seul au moins senti vide
Et que tout moindre repli
N'est que le reflet de notre être en vrai moins qu'impavide.
Un troisième soleil ?
En fut-il déjà deux ?
La vérité n'est que géométrie que dessinent les mains du discours.
Une jeune Europe a su tuer sa mère...
Avec ses tâches de rousseur et ses traits maghrébins
Prêchée sans curé, sans imam et sans rabbin
J'aurais tendance à l'acquitter !
La France acquise encore à son passé
J'aurais tendance à la quitter !
Quant au troisième soleil de Fatima, quel est-il ?
On sent le souffle de la danse astrale à laquelle un peintre nous convia
Chanter l'incohérence et le chaos
Chanter la souffrance et l'écho
Chanter de nos empires un mieux des via
Déviant de ce qui mène à Rome
À ce colosse aux pieds d'argile
À nos fois pour le moins fragiles.
Un nouveau monde est à la porte
Effrayant quand on le voit au Judas
Mais qui sait vraiment qui l'emporte
Entre une rose un réséda ?
Si Fatima plutôt qu'au Portugal
Était le prénom d'un amante
Il me faudrait traiter d'égale
Une amoureuse fascinante.
Et c'est cela que le dernier soleil
a révélé dans sa merveille.

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