Des éclats d'horizons brisés comme
des planches,
j'ai les échardes du couchant
sanguinolent
plantées dans mon péricarde – air
au piano lent –
dont les disharmonies sont plus noires
que blanches.
L'Avenir est mensonge et sa perspective
use,
au seul Présent reviennent les
secondes mortes
qui comme les peaux de la Mue peu
m'importent,
mais me guident – qui sait ? – vers
quelque dive Muse.
Et quand bien j'en serais la folle
incarnation,
je me suis écorché de ce Grand Amour
mûr
qui ne répond jamais à nos
incantations.
Je me suis faufilé dans les toiles de
Maîtres
afin d'y retrouver cette amie qu'on
emmure.
Je n'y ai décelé que mon meurtre à
commettre.
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