Catacombe

 De nombreux jours on m'a quitté,

maigre rumeur : c'était tant pis !

Moi con damné moins qu'acquitté,

j'avais l'humeur sous l'eau tapie.

Quand on secoue les acariens

de notre idylle un jour vécue,

on oublie tout, ça sert à rien

les sentiments trop court vêtus.

Alors, enfin si j'ose acter quelque autre scène,

de pétales de prose et de bouquets de pleurs,

c'est pour orner la tombe où mes versets obscènes

bâtissent catacombe éclose en leur ampleur.

J'ai su l'écrire, oh douce erreur,

l'affligeante agonie des couples,

mais d'odieux chants en mal d'horreur

je garde symphonies peu souples.

J'alerte – agile – un lapin sourd

du collet que son mot sous-tend,

car chaque ardoise où l'on pince houre

est l'échafaud que l'on suspend.

Ma mélodie morose aux chœurs évanescents,

aux pétales de prose et aux bouquets de pleurs,

dilue dans la liqueur aux cieux opalescents

des larmes de mon cœur en son effet Doppler.

De crânes aux mongols gothas,

odieux, piécettes empilons !

Puisque les pierres vont au tas,

que les os aillent au pilon !

J'ai vu des poissons dessinés

sur les parois de ma mémoire,

de religion n'est destinée

que catacombe de grimoires.