Remembrance

Les torpeurs du mois d'Août sous le saule éternisent

mon sens écrit, tel un hindou

qu'un feu lent galvanise au soleil en redoux :

partout l'écriture est Venise,

dressant ponts d'exquis mots sur les bras séparés

d'amants qui se firent jumeaux ;

C'est tirant sans arrêt qu'un haleur esquimau

s'est ri d'indiens désemparés.

Les bateaux dé-salés sont au port d'échouage,

la marée lassée laisse aller

à vau-l'eau le volage air marin des saoulés :

la fin de l'été les soulage,

les jours se font moins longs quoique aussitôt languides,

les digues perdent leurs moellons,

chaque aussière a son guide et de nos mots hélons

comme des rumeurs seljoukides.

Si le cor en priant cède à piller sagesse,

la corne de brume en brillant

s'écrie : « mais quel age est-ce à ce son m'écriant ? »

C'est celui des grandes largesses !

C'est le siècle hauturier de l'amarre en rupture,

l'élévation d'un roturier

en façon de capture – ô scrupule ordurier ! –

embarqué sur des sépultures...

Et pourtant je les aime ainsi mes souvenirs,

abstraits des esprits de Carême

en luciole à venir, sous les dais d'un harem

auquel nul ne peut subvenir ;

ce sont de courts vaisseaux irriguant nos chemins

– saigneurs sans besoin de vassaux,

châteaux sans parchemin dont on monte à l'assaut –,

ils sont les lignes de ma main.