Trousse médicale

Que l'on tousse en mourant, d'un tabac par signaux,

quand la fumée nous rend comme à un âne idiot,

que l'on cuise en enfer ou dans des déserts noirs,

rien n'arrange à l'affaire, où tout est laminoir...

Il faut sortir d'un trou lorsque s'y est mis gale,

et des viols de Dutrou dont il n'est martingale,

il faut crever ce ventre où le mou fait l'aloi,

et prier que tout rentre au chaos des Valois !

Margot !

Magot !

Dieu ne reconnaît pas les siens !

Ni les preux, ni les parnassiens !

Ni plus les chapardeurs d'azur :

Dieu n'est qu'un prêteur sur usure...

J'ai beau mettre les doigts dans les boyaux du verbe,

explorer tout ton toi, l'art du poète imberbe,

j'ai l'humain plein de sens et de vagues sucions,

dont je puise l'essence à toute dissection...

Et s'il nous reste au moins, qui effleure du mâle,

un seul brin de ce foin qui ne soit anormal,

un seul mot, un seul vers pour finir apaisé,

je veux bien, si pervers, être bon à baiser.