"Eh ! Mignonne, allons voir les dégâts du matin" :
ce qui pût l'émouvoir, se changea en mâtin,
et quoiqu'elle garda des morsures sensuelles,
ce ne sont que crocs ras et raccrocs du sexuel !
Et la larme sonore en goûtant du malheur,
sombre en la passiflore inhumant les douleurs,
vertigineusement, la tige se reploie,
baissant honteusement sa tête sans exploits.
Alourdie de sa sève, engorgée d'un sir haut,
la fleur qui porte d'Eve en pressions météo,
des fruits d'ouragans, se referme en rosée...
Si sans prendre de gant, on peut toujours oser
l'effeuiller sans vergogne et qu'enfin on la plante,
il y a cœur qui cogne en toute belle plante !
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