Nous ne serions plus rien si nous comptions vraiment
sur les doigts défaits par les lignes de nos mains
sur un oracle idiomatique et qui nous ment
Nous aurions oublié le supplice inhumain
de ces moments où nous patientons vainement
dans la grande attente abstraite où l’on en nomme un
Qui deviendrais-je alors un prince un peu truand
la nuit n'appartient qu'aux voleurs assermentés
comme les nuits de Paris du temps de Bruant
peuplées de beautés qui nous avaient aimantés
L'envie de vivre est un poison récalcitrant
le citron récurrent de ma sombre addiction
l’acide absolument fait pour être un intrans
nous nous perdons au creux de nos contradictions
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