La nuit s'étend coulant telle une tâche d'encre
il n'y a pas d'idée géniale à moins d'absence
et la mienne est entière attachée comme une ancre
On dérive à vue d'œil et dans le non-sens
au lieu d'un bon élève il ne reste qu'un cancre
et son papier qui brûle est sans incandescence
Il faut dégénérer dans le tout petit feu
de solitude infâme où je m'enferme ainsi
ménageant le bûcher qui m'ouvre à l'aveu
de mon incertitude au cœur de mon récit
Je me suis relevé de béquille en poème
et la vie je la dois à l'imagination
l'amour est un enfant de pute et de Bohème
et ce bordel ambiant n'a jamais fait nation
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