Quand la statue de Cyrano me rit au nez,
je ne pris ombrage en fait que de sa stature,
en Bergerac où ses maisons encorbellées
m'ont laissé juste une heure à leur villégiature.
Et la rivière écoule un peu de ce bon vin
qu'on vide en se lâchant parfois d'un Pécharmant,
d'un triste sire anneau, l'aîné s'est cru devin,
mais de ses crues le fleuve est bien le vil amant.
Le Sud est seul et maître et le soleil arrive
avé l'accent qui cogne aux cadets de Gascogne
avé l'art oratoire enjambant l'autre rive.
On est bien né dans le berceau de la Dordogne
et peu que passé le pont sur la berge on raque,
il vaudrait mieux cracher que renier Bergerac.
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