J'ai rêvé la Beauté, c'était Toi
sous ses traits,
sous le croissant de Lune où ton
sourire exquis
friandisait ma langue et ses quelques
extraits,
je te rêvais pareille avant
Maïakovski.
Je te rêvais grimpant de mes vers
l'escalier,
pimpante et mue
par tous les arts
que je déploie
— ptérodactylographe
à mes heures payées —
je t'ai revue
quand par hasard
quand par exploit
mon premier paragraphe
à ses pieds aux mains liés
ressemblait traits pour traits au
phrasé que j'emploie.
Dès l'or en ton regard aperçu sous
l'orage
en un accent aigu, j'ai décidé
d'écrire
un long roman d'envies, coulant comme
un naufrage
au cœur intime et cru que l'on ne peut
aigrir.
En rang, les mots !
Pardi,
ma boite à rime en veut.
Comme aux rameaux,
hardis,
nos jeûnes font l'envieux.
J'écrirai des rangs d'algue et la
méduse en feu
pour cueillir en mes doigts tes tâches
de rousseur,
on maudira ma langue et de t'aimer
l'aveu,
mais l'âtre est si brûlant que j'y
fonds en douceur.
Au puits de ton regard où la source
est si claire,
au fruit charnu brûlant de ta bouche
idéale,
il me faut t'aimer dans la vigueur et
l'éclair,
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