Comme les matériaux nous sommes
composites,
et comme une amoureuse à ce point
fragmentaire
(explosée sur ma toile au règne
parasite),
on plonge au plus profond des façons
de se taire :
on désapprend le bouche-à-bouche
décousu
par les serpents rompus d'un coup de
caducée,
par les fatalités incidemment issues
d'un rêve où le réel oublie l'autre
pensée.
Nous fûmes du Haschich un embryon
transfuge,
un germe existentiel où sombre la
clarté
d'un philosophe anguille au génie
lucifuge
— on fraie parfois d'idées pêchées
en aparté.
Notre vie résiduelle est un patchwork
ourlé
de beautés métissées que nous offrit
la chance,
avec en corollaire une fleur au parlé
teinté de Poésie, teinté de la vraie
France.
À Marseille un bleuet sait ce qu'est
le trou rouge
où pousse au cœur du Vieux-Port un
coquelicot,
tout endroit qui survit, c'est un
endroit qui bouge,
et l'âme en main de femme un joli
calicot.
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