J'étrennai dans les bas fonds
de quelques rues Morgue
un splendide faux-plafond
d'où pendait l'âme-orgue
essoufflée par ses pédales
et ses vieux tuyaux
pourris jusqu'aux amygdales
— échancrés boyaux !
Afin de les tordre
ainsi qu'un torchon de table,
on mit prêt à mordre
un porc issu de l'étable
où sans s'assurer
de sa multiplication,
Dieu vint susurrer :
« C'est de la fornication ! »
Ce fut ainsi qu'il retint
— Wonderbra vengeur —
un sacrificateur hautain,
pâle et vendangeur
des vignes du tout puissant
dans leur hôtel borgne...
On songe en passant
du rire aux larmes qu'on lorgne,
à ces sans-soucis
qui dictent leur bon aloi,
froncent les sourcils,
crachent sur nous, hors-la-loi.
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