Pygmée

En essuyant de ma vareuse

un coin de ma narine nationale

un peu comme on colle une photo

dans un album de souvenirs

J'essuyai les grains passés avec les couleurs

les douleurs

les humiliations

les torpeurs cataclysmiques

auxquelles on promet cent ans de sommeil

aux bois verts de cerfs-volant

dont on fait des pipes à casser,

J'essuyai les plâtres esquissés

par les sculptrices de mon existence

auxquelles en me soumettant

bien plus qu'elles à ma main — Pygmalion

d'enfer (Rochereuil) —

il m'advenait de perdre mes modèles à suivre.

On est bien moins qu'un faiseur de tour

à pots cassés

lorsque l'ostracisme

a raison de vos racines

et vous a mis à pied de biche

en s'introduisant par effraction

dans les recoins de votre cerveau

dans votre intimité miteuse

et dans votre grenier créatif où peignent les araignées

d'un pinceau du temps qui dérobe les cheveux des hommes,

Lorsque les vents sont des râteaux

de merlans frits par la patrouille

à dix-sept ans

(les yeux dans l'potache)

d'huile

à défaut de terre glaise

à défaut d'amour et d'inspiration

bouche pleine de promesses absconses

en essuyant de ma vareuse

une commissure d'Elles

obsédantes ainsi que la Vie qui nous échappe

ainsi que le cinéma primitif où notre existence existe

entre deux images et sur le côté de la pellicule

un peu comme une bande son

comme une bande de cons mais à soi tout seul.

Le Pygmalion est mort ce soir.

Et pas le Capitaine !

Un capitaine est un cavalier céphalophore :

on la lui coupe — autant la chique, autant la tête —

et sous le bras s'en fait la grande aisselle

et le ménage qu'il prétend

dans les vestiges des assiettes cassées,

Car nous sommes chacun des civilisations

dont certaines sont effondrées

mais dont la splendeur des ruines n'autorise pourtant

personne à les saccager !

Regardez le Monde et ses turpitudes :

il ressemble à ses petites fourmis humaines

un peu comme une fractale

invariance d'échelle

chaos

jeunesse (« les tilleuls sentent bon sur la promenade »)

mûrissement

sénescence

(saine essence)

pourrissement

(« la forme et l'essence divine de nos amours décomposés »)

La Poésie verse une eau claire au creux d'un bénitier païen

pour célébrer ses prédictions

tandis que vivant de diction

Le tigre a tué son pygmée lion

La griffe a déchiré les petits papiers-cul

sur l'autel de la déréliction

de l'amour de ce que l'on croit beau

sur un démon ceint Michel

et sur l'abandon des prétentions tyranniques.

La vie devient belle en cessant de la violer.