Le goût de la Vie

Le goût de la Vie, celui de la Mort,

un trait qui dévie sur un méridien,

l'amour est en vrai ce baiser qui mord

aux dents mais qu'effraie ma plume d'indien,

d'apache iroquois criblé de remords.

Or, nourri du Quoi de mes mots fléchés,

l'argent de la paix qu'allumait ma flemme,

ainsi se repaît comme un veuf léché

par un feu d'enfer — à moins qu'un veuf l'aime —

et par les revers de tous ces déchets.

Camille ! Un acide est rentré dans l'Art,

et rien n'est lucide, et rien n'est extra ;

Paris ceinturant Créteil et Balard,

oublia nos rangs, nos voix, nos contrats

dans un bain de boue mêlé de mollards...

Un chaos debout masqué de lavis,

s'emmêla la nuit dans la politique,

et l'Art est inouï dans l'eau de l'avis,

lorsqu'un matamore est plein de l'éthique

ou le goût de mort est bien de la Vie.