lundi 19 décembre 2016

Épice




J'ai pris ta beauté dans la face
on ne peut mieux cachée des lunes,
où contant dans de floues préfaces
un, deux, trois moutons de Panurge,
un de La Bruyère en callune,
on divague aux jeux dont rien n'urge,
et ta beauté dans la figure
imposée par une ou deux fées,
par des vagues de bonne augure
au-dessus d'un berceau de braises,
implose — en mon verbe agrafée —
comme un coulis sucré de fraises.

Elle explose en sang comme en milles,
et le nœud gordien de la bise
est sur ta bouche un vœu débile
où je m'abime en rêve (abscons),
puisque toi tu joues l'insoumise
et que moi j'aime comme un con,
que ta beauté que Marcel Proust
aurait brossé de quelques phrases,
est à mes mots la sale rouste
— incorrection de ton portrait —
l'humiliation que tout embrase
et tout le feu de tous tes traits.

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