Anabasis

Si je te suis l'amant d'un futur antérieur,

pavanant mon ocelle à tes yeux ébahis,

déployant tout le sel de ma mère intérieure,

il n'est rien qu'un chorion que je n'aie point haï.

Et dans l'onde aérienne où tes traits se déploient

Je ne retiens qu'un cil en abat-jour du feu

dont les flammes consument l'Amour qui s'emploie

pour en contrecarrer les relents tartuffeux.

Nous sommes un mensonge affublé d'un squelette

claudiquant et claquant des articulations,

nous sommes les mendiants d'un carreau d'arbalète

ayant percé le cœur d'un pic en émotions.

Agonisant, nous grattons les parois de pierre

afin d'instrumenter la bave d'escargot

qui nous permet d'entrer enfin dans la lumière

aveuglante, offerte aux amers des grands cargos.

Nous naviguons en sorte à l'abri de nous-mêmes,

en espérant la porte et les clefs associées,

en espérant la cohorte des spectres indemnes

où nous pourrions puiser un peu d'air moins vicié.

Mais qu'un autre oxygène en mon point-virgule eut

– gynécée ne saurait me mentir à ce point –

ou dans la suspension de ce qui n'est pas lu,

J'écrirai l'art d'aimer en battant de mes poings.